"Олег Верещагин. Воля павших " - читать интересную книгу автора

Жоржа Рони Старшего: "На его груди могла улечься пантера". Могла. Запросто.
И не одна, а с выводком.
Кожаной курткой, потертыми джинсами и офицерскими сапогами гость
напоминал байкера или еще кого-то неформала. Сходство усиливали диких
размеров и густоты усы, заложенные (!!!) за уши. Но в самом лице ничего
неформального не было. Напротив, оно было весьма официальным и жутковатым -
грубо загорелое, с длинным шрамом справа. Лицо человека, который всю свою
жизнь проводит на свежем воздухе. В том числе - на очень свежем.
- Здравствуйте, - наклонил он голову, и в его речи тут же проскользнуло
что-то, из-за чего она казалась неуловимо странной. Хотя я и не смог бы
объяснить, в чем эта странность...
- Здрась, - рассеянно вякнул я. - Вам кого?
- Я хотел бы видеть товарища генерал-майора. Товарища Марычева, -
сказал он, и я понял, что визитер говорит про деда.
- А вы кто? - бесцеремонно спросил я, рассматривая его в упор.
- Я друг его старых сослуживцев, - терпеливо и спокойно ответил усач. -
Так товарищ Марычев дома?
Он говорил безупречно вежливо - никаких "позови его, мальчик" или "это
тебя не касается, пацан", хотя меня это и правда не касалось. Поэтому я и не
стал задавать больше вопросов, а просто ответил:
- Вы извините... вы, наверное, были в отъезде, но дедушка, к сожалению,
умер.
Впервые в жизни я увидел, как у человека каменеет лицо. Только что было
живое, хотя и странноватое. И вот - каменная маска, даже глаза застыли,
словно кусочки серого гранита. Мне даже жалко его стало, хотя я и сам не
понял, почему.
- Это не может быть ошибкой? - тихо спросил он, шевеля только губами.
- Нет, это не ошибка, - покачал я головой. - Теперь тут живем мы,
дедушка оставил нам этот дом по завещанию.
Он не стал уточнять - ни кто это "мы", ни сколько нас. Но спросил:
- Товарищ Марычев... он ничего не оставлял... для друзей?
- Я не знаю, - пожал я плечами. - Дедушка умер внезапно... Если хотите,
приезжайте дня через два, отец освободится, и вы узнаете все точно.
Я нарочно не стал говорить, что родителей нет дома. Пусть думает, что
они просто заняты. На всякий случай... хотя, похоже, его уже не интересовали
ни дом, ни сам я лично.
- Очень жаль, - сказал он, глядя мимо меня, но не в коридор, а вообще -
мимо. - Спасибо. Может быть, я зайду через два дня. До свиданья.
Он повернулся и тяжело, но быстро спустился с крыльца и пошел по
дорожке, не оглядываясь и не глядя по сторонам. Я смотрел ему вслед, пока
широкая спина, обтянутая кожей, не скрылась за деревьями, потом передернул
плечами - стало холодно.
Странные у деда были знакомые. Похоже, он из вояк. Хотя - какие они еще
могли быть у отставного генерала КГБ? Я спустился по ступенькам, вышел на
тропинку - человека уже не было.
И все-таки странно он говорил. И вел себя странновато. Что должен был
оставить ему дед? У меня в мозгу закопошились подозрения. А может, дед и
правда не умер? В смысле - не сам. Может, его убили, потому что он знал
какие-то секреты... и хотел их передать кому-то... Вот его и убрали. А что
если те, кто убил деда, явятся за его бумагами... или из-за чего там его