"Евгений Велтистов. Золотые весла времени, или "Уйди-уйди"" - читать интересную книгу автора

скамьи на песок.
Алена бросилась было к нему:
- Давайте я помогу.
- Отзынь! - отмахнулся инвалид.
Он поставил ящичек на свой самокат, как раз на место несуществующих
ног, и, резко отталкиваясь колодками, укатил.
Я раздал друзьям сувениры. Они приняли их безучастно.
- А где его ноги? - спросила Алена таким пронзительным голосом, как
будто я был виновником несчастья.
- Как где? На войне. Еще война ..
- Дзынь, дзынь! - грустно отозвалась Алена и посерьезнела так, что в
один миг превратилась в настороженного, взъерошенного мальчишку.
- Почему же он на самокате, а не в автоколяске? - прошлепал губами
бледный Ветер.
- Старик, сейчас нет еще КамАЗа, БелАЗа и прочих АЗов, - напомнил я. -
Есть пушки да танки.
- Дзынь, дзынь, дзынь...
- И грузовики! - Кир указал на улицу.
- И грузовики, и телеги, и даже один мировецкий велосипед! - подхватил
я. - Айда, покажу!
Мы побежали к моему дому - через сквер, вниз по мостовой, мимо
молочной, мимо старых приземистых кирпичных мещанских домов. Дома крепко
вросли в землю, цепко держались друг за друга, выстроившись двумя
уступчатыми стенами. Дружелюбно и властно втягивало нас булыжное
пространство. Мои друзья на бегу то и дело выпускали из трубок красные
пузыри, и Грохольский отзывался на их "уйди-уйди-уйди" извечным каменным
смешком: "Приди-приди"... Но это слышал один я.
Вот и ароматная крохотная булочная. Наш дом - тридцать три Я дал знак
остановиться, первым нырнул в темную арку ворот, на цыпочках проскользнул
мимо нашего окна, прорубленного в камне. Через открытую форточку мне
послышался голос матери.
Двор открылся, как радостный мир. Голубой квадрат неба. Ребята гоняют в
пыли мяч. Висит на веревках мокрое белье. Из открытых окон летят громкие
голоса.
- Что это? - свистящим шепотком спросил за моей спиной Ветер и далее
ткнул меня в бок.
Бабка Параша, как обычно, выставила на подоконнике черную "тарелку"
радио, и она орала и веселилась на весь двор.
- Радиотарелка. Понятно? Телевизора еще нет, - пояснил я.
Мы прислушались, что пело радио.

Брянская улица
По городу идет.
Значит, нам туда дорога,
Значит, нам туда дорога.
Брянская улица
На запад нас ведет,

- пел Леонид Утесов.
- Победа! Скоро победа! - крикнул я в самую вышину неба. - Через год!