"Фридрих Евсеевич Незнанский. Журналист для Брежнева" - читать интересную книгу автора

лишь бы я поскорей убрался из аэровокзала и не видел, какая тут
толкотня и давка за билетами, не написал об этом критической за-
метки в свою газету.
- Значит, сначала в Баку? - спросил начальник аэровокзала.
- Да,- ответил я решительно.
И пока кассир выписывал мне билет, зеленая и прохладная кас-
пийская волна уже вошла мне в душу, укрыла невесомой и прозрачной
плотью, и я ясно понял, как здорово я решил - сразу после прожа-
ренных на солнце узбекских гор, после лазаний по грязным, запы-
ленным углем ледникам бултыхнуться в зеленую воду родного Каспия,
удлиннив ноги ластами для подводного плавания и охоты.
И уже предвкушая морскую соль на губах, прохладную зелень
каспийской волны и эту неповторимую разнеженную усталость, я про-
шел сквозь толпу на регистрацию билетов, сдал свой рюкзак в багаж
и с легкой сумкой через плечо вышел на летное поле, к самолету.
"ТУ-104" - старенький реактивный лайнер-тихоход - стоял возле
стеклянного здания аэровокзала, но пассажиров к трапу еще не пус-
кали, шла загрузка багажа. Громоздкие, запрещенные к провозу са-
молетами ящики и огромные, перевязанные бечевкой фибровые чемода-
ны с дырочками, чтобы овощи и фрукты не задохнулись в дороге.
Среди этих неуклюжих вещей мой рюкзачишко вспорхнул в руках груз-
чиков как детский мяч. Я увидел, как, напрягаясь от тяжести,
грузчики подняли и стали заталкивать в самолет тяжеленный цинко-
вый гроб.
Лететь с покойником! Какой бы я ни был современный, просве-
щенный и образованный,- примета есть примета, и я сразу вспомнил
все приметы, связанные с гробом. Если гроб везут тебе навстречу -
это хорошо, это значит, что неприятности и беды уже не ждут тебя
впереди, а вывезены с твоего пути. Но если в пути тебя сопровож-
дает гроб - хана дело, какая-нибудь пакость обязательно случится.
Вот гады, подумал я с досадой. Ведь нельзя покойников в пас-
сажирских самолетах возить, только в грузовых разрешается, уж
я-то все инструкции "Аэрофлота" знаю, девять лет летаю по всей
стране без передышки. Безусловно, и тут не обошлось без взятки...
Чтобы отвлечься от этого гроба, я скользнул глазами по пас-
сажирам, выстроившимся у турникета перед выходом на летное поле.
Толпа спекулянтов, везущих зелень в Прибалтику, огромные кеп-
ки-"аэродромы", плохо выбритые или вообще не бритые лица, темные
мятые пиджаки, надутый, как индюк, майор-пограничник с круглым
лицом, две пожилые женщины в шелковых узбекских платьях, какой-то
тип в черном пиджаке с маленькой траурной фотографией покойного
родственника на груди... Стоп! Я вгляделся в лицо этого "типа".
Да это же Зиялов, Олег Зиялов, мой одноклассник по бакинской шко-
ле, я с ним в восьмом или девятом классе учился, вместе с уроков
в кино удирали, я у него на контрольных по химии списывал, а он у
меня - по литературе.
- Олег! - шагнул я к нему.
Мне показалось, что на какую-то долю секунды он словно ока-
менел и не сразу взглянул в мою сторону (что естественно, когда
тебя окликают по имени) - нет, мне показалось, что он словно сде-