"Евгений Чернявский. Лестница? " - читать интересную книгу автора

Evgeniy Tcherniavskiy 2:5020/8080.27 01 Aug 04 15:57:00

Лестница?

1

Тихий ночной ветерок еле шевелил верхушки деревьев. Во дворе было, как
обычно, шумно. Светили яркими фарами машины, на качелях, на скамейках,
просто на земле сидели жильцы дома. Пили пиво, говорили о жизни... Молодая
мама держала на руках маленького ребенка, не обращающего внимание на шум и
тихо сопящего.
Hа небе по-тихоньку начинали появлятся звезды. Хотя небо было не таким
чистым, как в августе, да и отражение московских огней на небе мешало
звездам ярко блестеть с вышины.
Мы были гораздо ближе к звездам, чем люди во дворе. Я и Валерка. Мы
сидели на лестнице между 7 и 8 этажом, как раз на уровне верхушки старого
тополя, растущего под окнами. Мы сидели у открытого окна и сигаретный дым
не плавал в воздухе, а сразу куда-то улетучивался.
- У тебя никогда не бывает чувства, что что-то не так? Как будто все
вроде на месте и все то же, что и всегда, а такое неуловимое ощущение, что
чего-то не хватает или что-то не так, не на том месте? - спрашивает у меня
Валера.
Я тушу сигарету о перила и кидаю в открытое окно. Промахиваюсь.
- Бывает... Поломаешь голову минуту и забываешь... И иногда такое
чувство, что ответ совсем рядом. Hо... Он ускользает, вот в чем дело...
- Мне иногда кажется, что как будто что-то отгораживает ответ
непроницаемой стеной, мысли бьются об эту стену, но она нерушима, как
скала, понимаешь? И еще.
Мне каждый раз кажется, что в этой стене есть брешь, тонкая трещина.
- А твои мысли слишком жирны и ленивы, чтобы пролезть сквозь нее, -
смеюсь я.
Валера грустно улыбается:
- Может быть. А может быть эта трещина как змейка ползает и не дается
нам в руки, а? Как тебе такая версия?
Ухмыляюсь:
- По мне хоть крокодил...
- Ты пень.
- А ты просто осел, - прямо заявляю я.
- А ты просто слеп...
Мы смотрим в окно. В доме напротив постепенно начинают гаснуть окна. А
этажом выше хлопает дверь и кто-то подходит к окну. Чиркает спичкой. До
нас долетает тяжелый запах дешевых сигарет.
- Беломор, - глубокомысленно изрекаю я.
- Или Прима, - в тон мне отвечает Вал.
Сидим. Hаверху опять хлопает дверь - ушел любитель Беломор-канала. По
железной дороге прогрохотал поезд. Постепенно двор опустел.
- Вот теперь - настоящая ночь, - заметил я.
- Да какая настоящая, - возражает Валера.
Опять молчим. Опять дым.
- Знаешь, есть такое место... Около старой железной дороги. Я до ее