"Константин Тарасов. Следственный эксперимент " - читать интересную книгу автора

ПОЛНОЧЬ

Я возвращаюсь в гостиницу в хорошем настроении. Первый день следствия
близится к концу, все идет как по маслу - кто убил, неизвестно, кого убили и
почему, тоже неизвестно, подозреваемые лица исчисляются магическим числом
семь: ксендз, директор музея, органист, художник, сакристиан и двое в
сапогах - дворник Жолтак и еще Некто. Кроме того, я участвовал в беседе,
окончившейся согласно обычаям нашего края песнями, познакомился с
большинством свидетелей, был угощен натуральной настойкой, заподозрил
ксендза в графомании, органиста - в тщеславии, сакристиана тоже заподозрил,
хотя и не знаю в чем. Так что, "все хорошо", как некогда пел Утесов. Я,
разумеется, не пою, я не органист, я только думаю про себя, что все хорошо,
по крайней мере, есть над чем подумать.
В номере я нахожу Локтева. Оказывается, он ждет меня уже полчаса и уже
волнуется, жив ли я и здоров. Вид у него понурый, на лице гримаса
неудовольствия, некоей даже обиды, из чего я заключаю, что от Жолтака и
Белова он удовлетворения не получил. Да и получить не мог - он молодой, ему
результаты нужны. Ему кажется, когда найдем убийцу, тогда и праздник
настанет. А само следствие, поиск, парение в воздухе, как у орла, который
следит добычу, - это ему пока непонятно. Он еще "пинчер" - кинуться на
преступника и вцепиться, потом на следующего и так далее, а там - ура! -
чистота среди людей. Дурь эта, как синяк под глазом, - и зрение ослаблено, и
вид угрюмый.
- Чего это ты, Саша, кислый? - спрашиваю я. - Как время провел?
- Попусту, - отвечает Локтев. - Пришел к Белову. Стучу. Открывает
пацан. "Папа дома?" - "Сейчас вернется. А вы кто?" Объясняю. "Можете
подождать", - говорит. Сажусь, жду. Десять минут. Двадцать. Приносит "Науку
и жизнь". "Вот практикум психологический, разгадайте". Разгадал. Еще полчаса
к черту. "Куда же папа ушел?" - "Ой, - кричит, - забыл. На рыбалку.
Извините". Ах ты, думаю, сопливая рожа. Пошел к Жолтаку. Этот дома сидит, в
окнах свет, дверь закрыта. Стучу - ни слуху ни духу. Стучу в окно - к окну
подошел. "Кто вы такой?" - спрашивает. "Милиция". - "Документ ваш
покажите", - куражится. Показываю. "К стеклу его приложите", - с издевкой
такой, вдруг, мол, фальшивый. Приложил. Читал, читал, думаю, не откроет,
повестку, скажет, пришлите. Запоры открыл, крючки откинул - впустил. "По
какому, извините, делу?" - "По делу убийства в костеле". - "Я, - говорит, -
к убийству никакого отношения не имею. Я и узнал про это убийство днем.
Соседка сказала. Жолтак, говорит, в костеле человека убили, пошли скорей.
Как, говорю, в костеле? Не может быть. Господи, врешь". И пошел, и пошел, да
все около. Ничего не видел, не слышал, скамейку строгал, кто мимо ходил - не
смотрел: ходят люди - значит, надо им ходить. В костел заглянул на минуту, а
почему на минуту - потому что в рабочем был костюме - неприлично, значит.
Знает что-то, зараза, прикидывается дураковатым. Ведь что стал говорить:
"Чем Жолтак виноват? В тюрьме сидел? Так сама же милиция и посадила. А
теперь Жолтак помогай". А я, Виктор Николаевич, о помощи и слова не сказал.
"И рад бы содействовать, - злорадно так улыбается, - да не знаю, кто там
кого убил. А что Жолтак в тюрьме сидел, так тут таких, что сидели, двадцать
пять, а то и больше".
- Культурно расстались? - спрашиваю я.