"Александр Тарасенко. Письмо ушельца" - читать интересную книгу автора

европейцев, ступивших на землю Америки, и коренных американцев.
Показательным примером можно считать ее попытку сделать мне приятное...
Представляете, Н.Н., является однажды Кэтрин со свертком в газете.
Разворачивает ее, а там гора не совсем новых десятирублевок! Очень просто:
взяла в моем кармане червонец и пустила через копировальную машину. У меня
нет денежных долгов, но нет и денег. В размерах достаточных, чтобы не
считать каждый рубль. А тут порядочная сумма в мятых банкнотах. Упаковка
натуральная - в свой прошлый визит Кэтрин прихватила с журнального столика
старую газету. И вот лежит теперь эта газета на полу, засыпана деньгами, и
только краешек какой-то статьи выглядывает наружу. Со вздохом наклоняюсь,
тяну газету за угол. Деньги рассыпаются, и я читаю название статьи: "Много
ли человеку надо?" Вдруг меня прорывает смехом. Смеюсь от души. Кэтрин
стоит передо мной, засунув любимые пальчики в узкие карманы вельветовых
джинсов, и удивленно смотрит на меня. Я начинаю захлебываться от смеха.
- Ты, дурак, наверно? - спрашивает Кэтрин.
Я перестаю смеяться. Пожалуй, тут не до смеха. Лицо мое застывает в
печали и тоже. Кэтрин, милая, неужели и ты пешка?
- Нет, я точно дурак! Иди сюда, пожалуйста.
Я прохожу по деньгам и мягко тяну ее за руку к диван-кровати. Она
обижена. И не сопротивляется. Стараюсь поймать ее губы. Говорю тихо-тихо,
только для нас двоих:
- Слушай меня внимательно, Кэтрин. Вон там, за окном, чужой тебе мир.
Я знаю. Это мой мир, но он чужой и для меня, поэтому пусть остается за
окном. Он нам не нужен. Такой серый и слякотный... Пообещаем друг другу не
предавать то, что есть только у нас. Никогда не предавать, ладно? Или тебе
все равно?
- Мне не все равно, - говорит Кэтрин, уткнувшись лицом в мое плечо.
Я глажу ее черные вьющиеся волосы. Пальцы застревают в них. Ее волосы
имеют невероятный, дурманящий запах, не поддающийся описанию.
- Ты это сама придумала?
- Сама. - После долгого молчания вопрос губами в плечо. - Тебе не
нужны деньги?
- Глупенькая. Разве они понадобятся мне в ближайшем будущем?
- Не надо, не ходи _т_у_д_а_.
- Я хочу. Ведь _т_а_м_ нет Цензора, верно?
- Что это такое?
- Значит, нет... Понимаешь, мне порой снится сон, в котором я послал
Цензору перчатку. Тот срезал перчатке пальцы и прислал ее обратно. Вызов
принят, понял я. Теперь мне нельзя расставаться со своим пером. Я сажусь
за стол и пишу, пишу... Но нот за дверью слышатся медленные уверенные шаги
и шорох - как будто что-то волочат по полу. Дверь открывается, и я вижу на
пороге Цензора с ножницами и сетью в руках. Он криво усмехается и говорит:
"У тебя, кажется, прорезались крылышки, дружище. Я придам им нужную
форму!" Я вскакиваю со стула, а Цензор набрасывает на меня сеть.
Неторопливо подходит и срезает одно крыло. Я пытаюсь найти в сети прореху,
сделанную предыдущими жертвами Цензора, а мой палач уже схватил второе
крыло. Наконец-то нахожу прореху, высвобождаю руку и замахиваюсь своим
пером... И лишь тогда просыпаюсь. Значит, Цензора у вас нет, верно?
- Верно. Но тебя не поймут.
- Да уж...