"Евгений Сыч. Еще раз (Фантастическая повесть)" - читать интересную книгу автора

еще не проснулась, наверное. "Так, - оглядывался Мисюра, - кабинет. Скорее
всего, подвал: естественное освещение отсутствует". Узкие окна под высоким
потолком с защищенными в буквальном смысле - щитами закрытыми - стеклами.
И легкомысленными занавесочками изнутри поверх тяжелых щитов. Вообще
подвал всегда чувствуется, влажность, что ли, другая или с давлением
что-то.
Стол дубовый старомодный, пара кресел под парусиновыми белыми
чехлами, пара стульев. Картина на стене старого письма. Налево - обитая
дерматином дверь, замок не автоматический, без ключа не откроешь, а
вышибать - сил не хватит. Направо - другая дверь, тяжелая, железная,
крашенная суриком. На манер сейфовой, с ручками запоров: пережиток
времени, когда еще надеялись от атомного взрыва за такими дверями
отсидеться.
Что бы это значило?
Вчерашний и позавчерашний день Леонид Григорьевич в основном помнил.
Ситуация, по зрелом размышлении, скорее устраивала, чем нет. Он был жив,
относительно неплохо себя чувствовал и изолирован от людей. Последнее
имело большое значение. Людей Мисюра не то чтобы избегал или боялся,
просто вина перед ними ему пришлась не по плечу, не по размеру - тяжела, и
сейчас легче было бы общаться с изгоями, с подонками общества, чем с
нормальными людьми. Марьюшка составляла исключение. "Марьюшка?" -
мелькнула и сразу пропала мысль.
Леонид Григорьевич не спеша оделся в чужое, поискал, чего бы съесть,
еды никакой не нашел и не особенно этим огорчился. Потолкался в железную
сейфовую дверь, она поддалась, и Мисюра обрел за нею коридор - подвальный
тупик с другими такими же дверями. За одной звонко капала вода. Там
оказался санузел - душ на десяток кабинок, четыре унитаза и раковина с
краном.
Но где же Марья?
- Где Мария Дмитриевна? - спросил Мисюра пришедшего к нему старичка.
К его приходу Леонид Григорьевич уже успел оглядеть немудреные
окрестности, вернуться на свой диван и устроиться там поудобнее.
- Нет ее, - ответил старик. - И скоро не будет.
Пододвинул одно из парусиновых кресел, уселся. Сам сухонький,
стручок-сморчок, глазки белесые, с усталинкой, со скучнинкой. Нечто без
пола и возраста в тренировочном черном трико.
- Простите, а вы - кто? - вежливо поинтересовался Мисюра.
- Вы вчера к кому шли? - вопросом на вопрос ответил старичок. - Вот
он я и есть.
- Вы - дьявол? Нечистая сила? - удивляясь произносимым вслух нелепым
словам сформулировал давно вертевшееся в голове Мисюра.
- Что уж так грубо - "нечистая сила"? - заворчал старик. - Вроде
интеллигентный человек, образованный, науки превзошедший. Предположим,
дьявол. А с кем вам сейчас хотелось бы общаться? Кого предпочли бы
увидеть? Агента иностранной разведки? Сотрудника госбезопасности? Или
непосредственного вашего начальника, ныне покойника и, замечу, перешедшего
в нынешнее состояние не без вашего участия? Могу, кстати, встречу
организовать. Желаете?
- Значит, все-таки дьявол. А я, признаться, не верил никогда в
дьявола. Я и в бога не верил, но бог - нечто более близкое. Бог моих