"Сан Антонио. Мое почтение, красотка." - читать интересную книгу автора

обитого плюшем цвета "желтуха от любовных неудач", и комода из
лакированного дерева. Разумеется, всюду понатыканы жуткие гипсовые
статуэтки и фотографии третьесортных звезд с их автографами. Это
одновременно нежно, слащаво и миленько.
Я ложусь на диван и начинаю размышлять. Как вы, наверное, успели заметить,
размышления - мой любимый спорт. Это верно. Я люблю давать пищу моему
мыслительному аппарату, когда переживаю мертвый сезон. Такой, как этот.
Я не могу перейти к чему-то другому, пока не закончу с "Грибом".
Невероятная случайность в сочетании с моим прославленным нюхом привели
меня в это заведение. Его хозяин напрямую замешан в эту историю. На сей
счет нет никаких сомнений. Шварц позвонил Мобуру и приказал прервать сеанс
траха. Он знал, куда тот поедет и что произойдет, потому что предупредил
меня.
Вывод: этот мужик знает о деле Стивенса больше, чем о секретном шифре
Людовика XIV Это точно, четко, ясно. Я открываю ящики комода, проверяя, не
держит ли королева гардероба в запасе пузырек чего-нибудь для гостей.
Пузырек чего-нибудь я нахожу, но это флакон одеколона. Возвращаюсь на
диван. Остается только ждать. Через часок она явится и я выжму из нее все,
что ей известно о странном хозяине "Гриба".
Уф! Как приятно растянуться. Идут минуты, которые отсчитывает будильник
моей приятельницы. Шумы "Гриба" сюда доносятся в виде слабого гула, не
нарушающего окружающую тишину, но в этой тишине слышится какой-то
негромкий свист. Наверное, это водопроводные трубы. Я не позволяю ему
отвлекать меня от моих забот. Я снова перебираю в голове элементы этого
темного дела: телефонный звонок Шварца, Мобур, Хелена... Голова Хелены...
Вдруг замечаю, что начал засыпать. Понимаете, такое странное чувство, что
летаю над кроватью.
И тут реагирует мое подсознание. Я делаю открытие, потрясающее и пугающее
меня: я засыпаю, но спать не хочу. Сечете?
Я себя прекрасно чувствую, проваливаюсь в беспамятство, но при этом спать
не хочу.
Что происходит?
Мне нужно время, чтобы составить об этом мнение. Моя голова как будто
наливается свинцом; чувствую, у меня совсем нет сил.
Может, у меня случился инсульт?
При такой напряженной работе мозгов в этом нет ничего удивительного. И
все-таки... Разгадку мне приносят мои уши. Правда, на них нет радаров, но
это и не лопухи...
Тихий свист, который я слышу, это утечка газа... А мой липовый сон -
начало миленького отравления этим газом. Как говорится, спи спокойно,
вечная тебе память.
Если я не хочу закончить ночь со святым Петром, надо во что бы то ни стало
открыть это поганое окно. Пытаюсь сесть - не выходит.
Я слаб, как младенец в колыбели...
Ну уж нет! Я не собираюсь подыхать в этой комнате служанки! Что это за
конец для аса из асов Секретной службы?!
Предпринимаю новую попытку, но результат тот же.
Пока, компания! Мои костыли становятся ватными, а нервы превращаются в
сбитые сливки.
Я говорю себе, что подыхать так - предел дурости. Подыхать вообще глупо,