"Роман Солнцев. Очи синие, деньги медные (Повесть)" - читать интересную книгу автора

собственного отца - да, таким он тоже бывал...
- Молодой чел-эк, мы уже обратились ко многим знаменитым писателям и
художникам. Нас поддержали. Подпишите и вы наше требование - президента и
правительство немедленно в отставку. Согласны? Дети, которые так любят вашу
музыку, все до единого подписали, верно, дети?
Дети молча и растерянно молчали, глядя то на гостя, то на старика.
- Я вообще-то музыкант, вне политики... - краснея, пробормотал Андрей.
- Но вы гражданин, - подскочил на каблуках толстяк, сверкая очками. - Вы же
видите - страна в руинах... искусство не поддерживается... Вам в филармонии не
платят зарплату уже сколько? Пятый месяц?
- Четвертый... ну, не важно...
- Нет, это очень важно! Очень!
- Владимир Ильич, - остановила его нерешительно воспитательница. - Может,
дадим нашему гостю подкрепиться?.. А
все остальное сделаем позже, в рабочем порядке? - Она тоже знала необходимые
старые слова.
- Да конечно, вы ешьте, ешьте! - сняв очки, заулыбался старичок и снова
достал белый платочек. Но продолжал цепко, не мигая, разглядывать жидкого в
кости, с мальчишеской русой челкой гостя. - Потом так потом.
Но кусок уже не лез в горло. Андрею показалось - дети разочарованы его
нерешительностью.
- Я хочу сказать, - невнятно заговорил Андрей, обращаясь, пожалуй, именно
к ним. - Я понимаю, ужасно, что вот так пока не налажена наша жизнь... Но мы
будем к вам приходить... я поэтов приведу, сказочников... - Он говорил не то, но
коли начал, надо было что-то сказать. - Очень желаю, чтобы нашлись ваши
родители... ваши близкие...
- А то возьмите да усыновите! - воскликнул старичок, обрадованный
возможностью продлить разговор. - Вот будет почин! Всем починам почин! Если
все музыканты-писатели России возьмут себе по одному ребенку... это же целое
поколение образованных людей вырастет! - И он снова вытер платком свои
сверкающие зубы.
В столовой стало тихо - только слышно, как хрипит в легких у сидящей рядом
доброй воспитательницы. .
- Да я неженатый... мне пока затруднительно... Возможно, попозже... да?.. -
бормотал Андрей, глядя под ноги.
Снова Вера Александровна выручила его:
- Да выпейте хоть киселя!.. Вот ваш кисель, - она пододвинула по столу стакан
с красной жидкостью. - И не брезгуйте... до дна.
Еще не поняв, что это может означать, и чтобы хоть как-то уйти, наконец, от
страшной для детей темы, Андрей взял и махнул - считай, до дна - жгучий спирт,
разведенный сладким киселем. Поперхнулся и под общий хохот - дети-то вряд ли
поняли, что он выпил - сам заулыбался.
И не зная, что еще тут можно делать дальше, Андрея достал из футляра между
ног скрипку. Играл, что в голову придет - "Спи, моя радость, усни" Моцарта, вальс
из оперы Вебера "Волшебный стрелок"... А потом стал торопливо рассказывать, не
мог остановиться:
- Самым знаменитым мастером, изготовлявшим скрипки, был Страдивари. Он
жил в Италии. Вот он ходит, рассказывают, вдоль заборов, пощелкивает по доскам,
выстукивает... звук понравился - оторвал доску и унес домой. И никто на него не
обижался. Понимали - из этих деревяшек он делал скрипки, которые стоили