"Майкл Маршалл Смит. Книга иррациональных чисел (Сб. "Число зверя")" - читать интересную книгу автора

***

Возвести число в квадрат - проще простого. Берешь число и умножаешь
его на себя. Каждый может. Дорога, по которой просто ехать - как все время
в привычном направлении.

***

Дороги. Помню, еще в Англии, ездил я в Кембридж из Лондона по дороге
М11. Если вообще где-то в мире будет плохая погода, так она будет на Ml1.
Это я вам говорю. Как если бы дорога была построена специально, чтобы
погода могла свирепствовать. Есть там высокие участки, где ветер хватает
машину и кидает ее на другие полосы, средние участки, где дождь лупит по
ветровому стеклу почти параллельно земле, а еще есть ямы. Особенно возле
Кембриджа длинные низкие провалы, где собирается туман и лежит, как каша в
миске. У меня тогда была девушка, которая там жила. И год, а на самом деле
даже больше года, я каждые выходные ездил по М11. Я ее видел весной,
летом, осенью и зимой - и без разницы: погода была хуже, чем где бы то ни
было. Однажды октябрьской ночью я съехал на эту дорогу с боковой - и
плюхнулся в сплошной туман. На десять миль видимость такая, что еле
разглядишь конец капота. Ни черта я не видел. Я своих-то фар разглядеть не
мог, что там говорить о чужих. И ехал все медленнее и медленнее. Я помнил,
что после следующей развилки шоссе начинает подниматься вверх, вытаскивая
само себя в объезд всего города. И ждал этой развилки. Мимо меня никто не
проехал, и я вообще других машин не видел - ни фар на встречной полосе, ни
собственных хвостовых огней. Очень долго ехал, пока миновал первую
развилку. Обычно здесь туман уже поднимался. А в эту ночь лежал, как и
всюду. Такой же густой, такой же мертвящий, и точно так же надо было
ехать, как через огромный сугроб, доходящий до неба. И ни звука, только
гул мотора. Радио я выключил, чтобы не отвлекало. А за окнами ничего не
видно, только туман клубится. Так ехал я примерно минут тридцать пять -
сорок, стал беспокоиться, а еще через десять минут занервничал всерьез.
Дорогу М11 я знал, как свои пять пальцев, и одна мысль стала настойчиво
стучать мне в голову, туда, где сидит автопилот и за всем присматривает.
Не пора ли, не пора ли уже проехать следующий выезд? В нормальных условиях
я проехал бы первый выезд на десятой минуте пути, а второй - на
получасовой отметке. Эта ночь какой-какой - а нормальной не была, и я ехал
куда медленнее обычного. Но уже прошло пятьдесят минут, как я миновал
первый выезд. Проехать второй, не заметив, я не мог: большие указатели
выездов на этой дороге были единственным, что я мог разглядеть в начале
пути. Так где же второй? Еще десять минут. Все так же ни одной машины на
моей стороне дороги и ни одной пары фар на другой. Еще пять минут, чуть
прибавив скорость. Я просто был слегка.., озабочен. Еще через десять минут
силуэт появился из тумана, и я вздохнул с облечением. Путь уже наполовину
пройден, и вот он - второй выезд. Закуривая сигарету, имея наконец
возможность чуть отвлечься от дороги, я на миг задумался. Сколько еще
времени нужно было бы, чтобы я запаниковал? Сколько времени нужно было бы
мне ждать, чтобы "несколько долговато" стало "определенно слишком долго",
и в самой глубине сердца я бы решил, что где-то ошибся, что выезд исчез,