"Томас Скортиа. Телефонный разговор" - читать интересную книгу автора

собаки или незнакомого человека, на траурный кортеж которого случайно бы
наткнулся. В то время плакать было легко... были силы. А теперь, в
восемьдесят два года, остаются лишь смутные воспоминания о тех
бесконечных, растраченных впустую годах, когда жизнь могла бы что-то для
него значить, попытайся он найти в ней смысл.
Чего же он добился? К чему стремился? К этой тяжелой гнетущей тишине
многочисленных комнат, по которым, подобно призракам в сумерках, бесшумно
передвигаются слуги, пышущим здоровьем молодым племянникам и тусклоглазым
племянницам, ждущим его последнего вздоха, чтобы вцепиться в его наличные,
в его ценные бумаги, в эти ничего не значащие символы прожитых лет?
"Как это ужасно, - подумал он. - Ужасно... ужасно..."
Ужасно? А что, собственно, ужасного?
Оказаться старым? Желтеть и сморщиваться, словно старая кинолента,
которая так потрескалась и выцвела от времени, что на ней уже невозможно
различить отдельные кадры. Осталось только бросить ее в огонь, где она
мгновенно свернется и, вспыхнув ярким коптящим пламенем, превратится в
кучку пепла.
Впрочем, зачем все так драматизировать? Он просто прекратит
существование... успокоится... потом придут люди в черном и совершат над
его иссохшим телом свои таинственные действия: превратят его лицо в
восковую маску, посыпят тальком, нанесут румяна - и будет он торжественно
покоиться в гробу.
А те молодые люди, опьяненные радостью жизни, разве они потом вспомнят
о нем?
- О нет, - простонал он. - О нет, нет, нет! Должен же кто-то быть...
должен же... кто обо мне потом вспомнит?
Он в который раз стал в уме перебирать родных и знакомых. Никто! Даже
родной брат, Уолтер, которого он кормил и одевал всю жизнь. Что уж тут
говорить о тех хищниках, которые в предчувствии его смерти слетелись сюда.
А Уолтер даже не отвечает на его звонки!
Только бы нашелся один человек. Один-единственный, к кому можно было бы
обратиться... поговорить... не важно где. Почему за всю жизнь ему не
встретился ни один человек, кому можно было бы открыть душу... с кем можно
было открыто смеяться... даже плакать? Но нет. Ни малейшей возможности...
Он задумался. Возможность? Хотя бы самая маленькая? Впрочем, слишком
поздно. Прошло столько лет. Все они слились в какую-то аморфную массу.
Быстро пронеслись и исчезли, оставив ему беспомощное тело и разум, который
становился все слабее и слабее, превращая его жизнь в лабиринт, из
которого все труднее находить выход.
"Уолтер, - мелькнуло у него в голове. - Куда же запропастился брат...
последнее звено, связующее с этим миром?"
Негнущимися пальцами он опять набрал номер, и на другом конце раздался
знакомый мелодичный звонок.
- _Когда вы услышите_...
- Черт! - снова выругался он. - Черт! Черт! Черт!!
Щелк...
В который раз, медленно и осторожно, он набрал семизначный номер.
На шестой цифре раздался звук... не мелодичное тихое гудение, а высокий
раскатистый металлический звук, словно он попал в пустую комнату, стены
которой были обиты листами железа.