"Митчел Сканлон. Пятнадцать часов" - читать интересную книгу автора

салфеткой вытирал кровь, заливающую полость раны, Вольпенц лихорадочно искал
источник кровотечения. Это было безнадежно. В ране было так много крови, что
он едва мог разглядеть что там.
- Признаки жизни слабые, - сказал Керлен, держа пальцы на шее пациента,
чтобы чувствовать пульс. - Мы теряем его.
- Подними ему ноги вверх, Джейлил. От этого больше крови притечет к его
сердцу, - сказал Вольпенц. - Мне нужно еще лишь несколько секунд. Вот!
Думаю, я нашел. У него разрыв артерии, ведущей к печени.
Запустив руки глубоко в полость раны, Вольпенц наложил зажим на
кровоточащую артерию. Только чтобы с разочарованием обнаружить, что полость
вновь наполняется кровью.
- Проклятье! Там, наверное, еще одна рана! Керлен, как он?
- Пульса больше нет, сэр. Попытаться реанимировать его вручную?
- Нет, - сказал Вольпенц, разочарованно бросив окровавленный скальпель
на лоток с инструментами. - Это не принесет никакой пользы. Он истек кровью.
Наверное, попадание раскололо ребро, и осколки кости пробили печень сразу в
десятке мест. Очистить стол. Мы не смогли его спасти.
Взяв тряпку, чтобы вытереть руки, Вольпенц отошел от стола,
остановившись только чтобы взглянуть на мертвого гвардейца, пока Керлен
приказывал санитарам унести его. "Сколько ему лет?", подумал он. "Он
выглядит на сорок, но здесь это ничего не значит. Брушерок быстро старит
людей. Может быть, ему только за тридцать, или всего лишь третий десяток".
Когда санитары убирали мертвеца со стола, Вольпенц заметил старый шрам
на боку пациента. "Он был ранен и до этого", подумал он. "И его вылечили.
Возможно, это моя работа, или чья-нибудь еще. Сейчас уже не важно. Кто бы ни
спас этого беднягу тогда, на этот раз спасти его не удалось".
Вздохнув, он отвернулся и еще раз окинул взглядом операционную. Он
понимал, как мало можно сделать здесь для измученных болью и умирающих
людей, которых доставляют в госпиталь все время, день за день. "Это не война
и даже не орки убивают большинство из них", подумал он. "Их убивает нехватка
медикаментов. У нас не хватает анестетиков, антибиотиков, плазмы, даже
самого простого медицинского оборудования. Не хватает всего, кроме боли,
смерти и тщетности. Здесь, на Брушероке, этого никогда не бывает мало".
Собираясь выбросить тряпку, которой он вытирал руки, Вольпенц заметил,
что на ней что-то написано. Приглядевшись, он увидел, что это имя. Репзик.
Неожиданно он понял, что эта тряпка - от мундира мертвого гвардейца, один из
кусков, который отрезал Джейлил, чтобы открыть рану. "Репзик", печально
подумал Вольпенц. "Значит, вот как его звали". Потом, так же внезапно, он
понял, что это уже не имеет значения.
Каково бы ни было его имя, сейчас оно ему уже не нужно.
В тени укреплений, немного позади линии траншей, складывались в штабель
трупы убитых за последние полтора часа - по три человека в ряд. Их ноги были
разуты, с тел снято обмундирование и снаряжение, лица некоторых были закрыты
тряпками, другие лежали совсем голые на обжигающем холоде: все они лежали
друг на друге, как бревна, приготовленные к сожжению. "Как дрова", подумал
Ларн, глядя на мертвые тела людей, которые прилетели вместе с ним с Джумаля
IV. Людей, которых он знал и любил. Людей, которые пересекли невообразимые
пространства космической пустоты, только чтобы напрасно погибнуть не на той
планете и не на той войне. Его товарищи, сейчас ставшие лишь временным
ориентиром на истерзанном войной ландшафте, который он видел вокруг. Ради