"Андрей Сидоренко. Как пройти на свободу (не оконч.) " - читать интересную книгу автора

долгие ожидания в лишенных человеческого тепла приемных, и... вечные пробки
на дорогах! В пробках обычно думаю о том, как чудесно ходить босиком по
бархатистой луговой траве, и как здорово разгоряченному палящим южным
солнцем плюхнуться в прохладные воды Черного моря, и так целый день, а
вечером... вечером - портвейн, это святое, это как молитва.
В "Центурионе" начался рабочий день. Цокая каблучками, вышагивает по
офису секретарша - то кофе директору подаст, то принесет-унесет от него
стопку каких-то бумаг. Менеджер Маша Куропаткина, милая женщина лет тридцати
семи, сидит за компьютером с серьезным видом. Все знают, что во время работы
она занимается поисками жениха в интернете, но никто виду не подает.
Я расположился на своем рабочем месте и стал разбирать бумаги. Впереди
меня ждал обычный рабочий день, который, как и все прочие обычные дни,
обречен был кануть в забытье. Но...
Ровно в 11-15 у меня внутри что-то оборвалось и вдруг стало ужасно
скучно. Такое ощущение, будто меня поселили на далекой планете, где нет ни
морей, ни гор, а есть лишь унылая серая плоская грунтовая поверхность и
унылое серое небо. Время остановилось, жизнь утратила смысл. Чувствую лишь
одно: непреодолимую потребность в осмысленном существовании, за одно
мгновение которого готов пожертвовать всем. "Смысл, должен быть смысл!" -
эта яростная мысль безжалостно пронзила мой мозг раскаленной стрелой.
"Что я здесь делаю?" - я окинул взглядом офисное помещение общества с
ограниченной ответственностью "Центурион", пытаясь обнаружить хоть какие
признаки смысла того, чем мы здесь занимаемся.
Все сидят, уткнувшись в экраны мониторов, и что-то делают. Но что и
зачем? Каков результат нашего труда и в чем его смысл? Деньги? Но в деньгах
нет смысла, потому что денег в природе не существует, они исключительно
умственная конструкция, иллюзия. Что же еще? Я обратил внимание на полки с
папками бумаг, количество которых год от года неизменно растет. "Так вот,
значит, что мы производим - бумаги!" - эту простую мысль я воспринял, как
открытие первостепенной важности. И меня охватил ужас.
Это что же получается? Я живу ради этих чертовых папок с циркулярами,
отчетами и бухгалтерской документацией. Но это безумие! Во мне проснулся
вулкан негодования. Ведь человеку, согласно его природе, не свойственно
плодить бумаги, чтобы складывать их в папки. И ладно бы записи в тех бумагах
что-то существенное означали. Если б то были мысли, открывающие глаза на
устройство мира, или карты, без которых не обойтись в пути, а так...
какие-то цифры в таблицах и сборники идиотских текстов, типа: " В
соответствии с вышеизложенным...".
Я с предельной ясностью осознал, что так жить нельзя - это безумие.
"Надо немедленно положить этому конец" - заключил я. Меня распирало,
необходимо было срочно поделиться с кем-нибудь своим открытием.
- Дура! - обратился я в сердцах к нашему бухгалтеру, толстой женщине в
черных штанах и огромной родинкой на носу. - Что ты здесь делаешь?! Сидишь
дни напролет, бумаги в папки складываешь, а муж от тебя ушел, дети без отца
остались. У тебя жизнь в беду превратилась, а ты о бумагах печешься.
Услышав мою надрывную речь, из своего кабинета выскочил директор. Зря
он это сделал, потому что и ему досталось.
- А ты что себе думаешь?! - сказал я ему, багровея. - Думаешь, ты здесь
главный? Но какой же ты главный, раз вынужден за всеми нами следить, чтобы
мы в труде не оплошали. Ты, выходит, в неволе у нас, сильнее, чем мы у тебя.