"Глеб Шульпяков. Камбоджа (Живой дневник) " - читать интересную книгу автора

и стучит, как компрессор. Некоторое время мы идем по каналу в эскорте
шлюпок. Это плавучие киоски, и мелкая пацанва предлагает с бортов фрукты и
воду.
"Вандола, вандола!"
На большой воде капитан сбрасывает обороты. Мы медленно входим в улицы
"плавучей деревни". Те же нищенские хибары, только на ржавых понтонах.
Десятки, сотни - разных конфигураций. Ковчежцы, только вместо мачты
телеантенна. Но, странное дело, что-то из дальней детской памяти, забытое и
щемящее, поднимается во мне, когда я смотрю на эти поплавки. На эти щелястые
скорлупки, которые беспомощно качаются от ветра. Кто из нас не спускал плот,
пусть самый худой, дырявый? не воображал себя Гекльберри Финном? и не мечтал
пожить в дощатом домике, который плывет по бесконечному речному лету - и ты
вместе с ним? Возможно, все наши перемещения по глухим странам имеют один
корень. Один бессознательный мотив - вспомнить, что мерещилось в другой
жизни, в детстве. Увидеть нарисованное в воображении - тогда, давным-давно.
И мы едем - чтобы собрать, наконец, этот паззл. Дорисовать картину.
Поскольку наши детские химеры, фантазии здесь воплощены, явлены.
На озере свежий ветер, много воды и неба, и это уже - подарок.
Чистые, равномерно окрашенные поверхности, как и тишина, здесь в
дефиците. Оказавшись на воде, ты это понимаешь. Глаз, засоренный избытком
деталей в пейзаже, отдыхает. Всасывает горизонт, чистое пространство.
Напитывает изголодавшийся по монохрому мозг - цветом.
Его избытком.
Еще один "подарок" ждет на холме. Здесь монастырь, и впервые за неделю
я нахожу тишину. Ничего, кроме шелеста листьев, ее не нарушает. Все звуки
внизу, далеко. И только тишину дополняют, оторачивают.
Плоская зеленая равнина тянется до горизонта, прерываемая блестящими
заводями. Прорезями канальцев на рисовых полях. Точками одиноких пальм. И
теряется в пепельной дымке, которая висит над полями, сколько хватает
взгляду.

Уже в Москве: Эту пепельную дымку, которая висит над всей страной,
запоминаешь особенно. Именно от нее, так мне кажется, идет бархатное,
печальное и нежное обаяние Камбоджи. Когда солнце, не дойдя до горизонта,
превращается в красное блюдце - и меркнет, разливая над полями долгие
жемчужные сумерки. Когда даже днем оно светит сквозь пелену, не обжигая.
Скорее всего, эта пелена поднимается от полей, которые выжигают для каких-то
сельскохозяйственных нужд. Не знаю. Ни чистого одноцветного неба - ни
контрастных закатов - я здесь ни разу не видел.

День девятый, Сием Реп - Ангкор

Последний день в Сиеме, настроение полный "швах". Как сказал бы герой
романа "Бангкок-8", "события вчерашнего вечера могут иметь плохие
кармические последствия". Для истинного психопата вообразить себе эти
последствия не сложно. Воображение работает всю дорогу, пока мы едем в
Ангкор, я даже не сразу замечаю, что за рулем другой человек, приятель
"малого". Какая теперь разница? И снова город меняет масштаб, оказывается не
похожим на вчерашний. Настолько, что я сразу же забываю про "кармические"
страхи.