"Иван Михайлович Шевцов. Что за горизонтом? " - читать интересную книгу автора - Вы говорите, что любовь это огонь, пламя. Но пламя когда никогда все
же гаснет. Так и любовь? Говорят, вечная любовь - несбыточная мечта? Как вы считаете? - Это зависит от человека. У кого-то несбыточная. У меня сбыточная. Даже если ты захочешь, - не дай бог, - оставить меня и больше не встречаться со мной, я все равно буду тебя любить. И любовь свою унесу в могилу. Потому что ты послана мне - пусть с огромным опозданием - из Вселенной. - Потому, наверно, и опоздала, что издалека шла, - радостно сказала я. Незаметно подкрался вечер. - Мне пора собираться в Тверь, - с сожалением сказала я, глядя на него умоляюще. - Как?! - воскликнул он. - А ты не можешь остаться? Этого я и ожидала. - Могу, - тихо согласилась я. - Только позвоню родителям. Предупрежу. Потом я, как и обещала, позвонила Лиде, когда Лукич удалился в ванну. - Лидочка, дорогая, все как во сне. Сверх всех ожиданий. У меня слов нет, одни восклицания. При встрече расскажу. Я остаюсь у него на ночь. Лукич вышел из ванной в одних плавках. Я прильнула к нему и поцеловала. Спросила: - Я слышала в ванной вы с кем-то разговаривали? - Это я стихи читал. О любви. Они меня заполнили до краев и требовали выпустить на люди, - возбужденно ответил он, а я сказала: - Но в ванной людей не было. Кому вы читали? - Естественно, тебе. - Но я не слышала. Вам придется повторить. Я раб твой, - я тебя люблю. Лишь только я тебя увидел - И тайно вдруг возненавидел Бессмертие и власть мою... Что без тебя мне эта вечность? Моих владений бесконечность? Пустые звучные слова, Обширный храм без божества... Всечасно дивную игрою Твой слух лелеять буду я... Я опущусь на дно морское, Я поднимусь за облака, Я дам тебе все, все земное - Люби меня. Прочитав лермонтовские строки, Лукич сказал: - Проживи он хотя бы до пушкинского возраста, он мог бы много сказать потомству. Он убит, не достиг творческого расцвета, убит если по-теперешнему - в юношеском возрасте. - Так пылко о любви могут писать только юноши, - заметила я. - Ну почему же? А вот далеко не юный гений и не профессиональный поэт Микеланджело, сгорая от любви, тоже обращался к поэзии. Он писал: |
|
|