"Андрей Щупов. Лед" - читать интересную книгу автора

Ну да! Конечно!.. Еще теплые, с трепетным ароматом жизни. А рядом он. Или
она?.. Господи! Здесь, у могилы дышало живое существо, а я даже не мог его
окликнуть и поприветствовать.
Застигнутый врасплох, я ошеломленно следил за происходящим, и весь
мой покой погибал, рушился, пожираемый жарким пламенем. Расплавленная
волна протопила землю, обратив ее в пар, в бурлящий хаос. После холода,
мерзлых деревьев и мертвецов - это казалось страшным.
Родной, близкий человек, посланец из дорогого мне мира. Как мог я
забыть о них! Как мог позволить себе успокоиться! Остановив бег мыслей, я
впитывал огненные потоки, покрываясь болезненными волдырями. И слушал, как
там, в стучащем надо мной сердце я снова метался на мокрых простынях,
горел температурой и бредил. Я был живым в этом сердце! И, ветвясь,
прорывалось вширь мое _ощущение_. С треском потянулись зыбкие нити,
извиваясь и лопаясь, стремясь к обжигающему теплу. Человек уходил. Уже
уходил!.. Я не успевал за ним, и снег таял у оградки, исходил паром от
моих усилий. С беззвучным стоном я втянул стебельки цветов в раздавшуюся
почву и выпростал из них корешки. Я знал: теперь им не погибнуть. Жар,
зародившийся в земле, обогреет цветы, будет вовремя поить растопленным
снегом.
Последние сантиметры. Хрустнули ребра преград, и раскручивающимся
серпантином чувственные волны взвились на волю. Туда! Вслед за уходящей
_жизнью_!..
Я _двигался_! И не ожившим зомби, не молочным призраком, - чем-то
иным. Гибкие призрачные нити струились по сугробам, огибая чугунные
оградки и постаменты, выползая на грязную дорогу. Я пытался перемещаться
вслед за человеком и я настиг его без особого труда. Он шел впереди,
явственно излучая боль, и гуттаперчевыми змеями за ним продолжало тянуться
мое _ощущение_. Я был все еще там, на кладбище, но я был уже и здесь. Его
ноги мелькали совсем рядом. Присматриваясь к ним, я стлался над самой
землей. Мне не мешали ни мерзлый асфальт, ни наледь, ни чужие путанные
следы.


* * *

Все переменилось. Абсолютно все!..
Могилы я больше не ощущаю. Разве что донесется иной раз отдаленный
вздох проседающих сосновых досок, а я давно уже здесь, наверху, и солнце,
приклеенное к пасмурному зениту, пощипывает меня острыми лучиками. Оно
ведет себя не совсем обычно - медленно с натугой мерцает - чаще всего
вяло, но порой неожиданно ярко. Мне оно представляется чьим-то сердцем.
Может быть, даже моим. Кто-то, шутя, подбросил его ввысь, а оно вдруг
раздумало падать.
Небо... Мягкое, выстеленное дымчатой ватой или солнечно-голубое. Моя
нынешняя акватория. А обнявшая гроб земля - давно позади. Возможно, это
вторая ступень - и далеко не последняя. Всякий взлет - это труд. Без него
можно навеки остаться в земле. Но мое освобождение состоялось. Выбираясь
на волю, я успел мельком впитать в себя образ скромного жестяного
памятника. Свежевыкрашенный, с маленькой, порозовевшей не то от мороза, не
то от волнения звездочкой.