"Андрей Щупов. Похитители" - читать интересную книгу автора

после жаркого дня улице. Рассерженно шипел перегретый мозг, внутренний
голос, к которому я тщетно взывал, позорно помалкивал. К слову сказать, я
перечитал массу детективной литературы. Несколько тонн - наверняка. Однако
для меня по-прежнему загадка - каким образом распутывали свои дела все
знаменитые сыщики. Во всяком случае - подавляющее их большинство. Треть
книги они ухмыляются и костерят тупоголовое начальство, еще треть - пьют
виски и дерутся с кем ни попадя, однако в конце последней трети все вдруг
раскручивается само собой и шальная волна выбрасывает ухмыляющихся пьянчуг
к переполненному пальбой финишу. Все главные противники словно по сигналу
вылезают из своих берлог, и единственное, что требуется от нашего героя,
это с должной скоростью и в должном направлении поливать пространство
смертоносным свинцом. Далее наступает блаженная тишина, приводящая за руку
благодарную красотку, которая тут же бросается нашему герою в объятия. Вот
такие вот пироги - без малейшего намека на какой-либо анализ, мысленное
напряжение и психическую усталость. И, сказать по правде, несмотря на все
мои потуги, логика этих суперменов по сию пору остается вне моего
понимания, а их стремительность мне попросту не по зубам. То есть, я
мечтал бы работать подобным образом, но заранее знаю, что ничего путного
из этого не выйдет, и потому действую по собственному рецепту. А именно -
пихаю и пихаю в себя все без разбора, читаю, расспрашиваю и запоминаю.
Меня интересует все, мало-мальски касающееся дела. Это длится до тех пор,
пока не наступает момент, когда я чувствую, что еще немного - и
проглоченное разорвет меня на части. И тогда я останавливаюсь, замирая в
ожидании. Всякой пище требуется время для добротного усвоения. Главное -
чтобы среди проглоченного не оказалось откровенной отравы. Чем
доброкачественнее информация, тем быстрее можно ожидать результата. И чудо
свершается! В конце концов просыпается то, что я называю внутренним
голосом. Этот самый голос и выдает мне пару-тройку неплохих идеек. Вот, в
сущности, и все - куцая методика, описывать которую не возьмется ни один
из литераторов. Потому что - утомительно, тоскливо и, кстати говоря, не
столь уж и эффективно...
Сунув в зубы сигару, я побрел вниз по улице. По дороге забрел в кафе
и попросил порцию виски. На меня взглянули, как на сумасшедшего. Тогда я
нахмурился и потребовал бифштекс с кровью. Добрые толстяки в фартуках,
обслуживающие заведение, жалобно заморгали. Они не могли понять меня. Не
не хотели, а не могли. Мне стало грустно. Конечно, эти буфетчики не прочли
за жизнь ни одного стоящего детектива. Достань я свой маузер, они и тогда
бы ничего не поняли. Прелести минувших реалий безвозвратно отошли в
прошлое. Я мог любоваться ими только мысленно и издалека. Эх, буйное
времечко, отчего же и в каком таком месте мы с тобой разбежались? Где тот
проказливый полустанок, что рассылает людей по столетиям и эпохам?..
Сжалившись, я произнес слово "сок", и толстяки в фартуках обрадованно
засуетились. Мне принесли шесть или семь стаканов, в каждом из которых
плескалось что-то свое, отличное от содержимого соседей. Может быть, эти
доброхоты полагали, что я стану копаться и выбирать, но они ошиблись. Ей
богу, им стоило прочитать хотя бы Дойля или По. Я махом выдул все
принесенное и с заметно округлившимся животом вышел на улицу.
Усевшись на первую подвернувшуюся скамеечку и прислушиваясь к
бульканью в желудке, я попытался еще раз проанализировать ситуацию. Итак,
что я знал и что давали мне мои знания? А знал я, что все восемь случаев