"Владимир Севриновский. Двое " - читать интересную книгу автора

прекращать.
- Это будет глупо, - спокойно сказал мой собеседник. - Если ты
пристрелишь меня, то останешься совершенно один в этом мире.
- Хотелось бы знать, почему, - усмехнулся я. Удивительно, но даже
безумные люди непроизвольно цепляются за жизнь.
- Значит, ты еще не понял, - со странной смесью грусти и презрения
произнес он. - Это странно. Хотя, в сущности, ты не виноват, это все
проделки дьявола. Что ж, придется тебе помочь. Прежде, чем спустить
курок, попробуй назвать свое имя.
- Изволь. В конце концов, ты повеселил меня, и будет справедливо хоть
чем-то тебе напоследок отплатить. Меня зовут...
И тут я запнулся, словно с размаху налетев на невидимую стену.
Судорожно я обыскивал закоулки своей памяти, будто человек, у которого
карманники вытащили последние деньги. Безумец терпеливо ждал.
- Продолжай, если хочешь, - смеялся он надо мной. - Попробуй
вспомнить хоть что-нибудь конкретное о своем отце, своем детстве, о тех,
кого ты убил год назад, наконец! Попытайся, что тебе стоит,
самоуверенный осел!
Пистолет задрожал у меня в руках, словно живой. Жар свечей наполнял
череп, и у меня не было больше сил сопротивляться. Быть может, это я
схожу с ума? Или весь мир гулко падает вниз, подобно ядру, прикованному
к ногам утопленника?
- Как долго ты ждал меня? - словно со стороны, услышал я свой голос.
Чужой и странный, будто из глубокого колодца.
- Hеужели ты еще не понял? От самого сотворения этого мира. К
счастью, это не так уж долго, ведь я очень нетерпелив и не могу вынести
длительного ожидания.
Легко поднявшись на ноги, он двинулся ко мне, и голос его с каждой
долей секунды становился все более громким и густым. Казалось, что скоро
я смогу видеть сами слова, с натужным грохотом отламывающиеся от его
губ:
- Мы с тобой - всего лишь два персонажа небольшого рассказа. Этот
рассказ слишком короток, чтобы вместить лишние подробности нашей жизни и
детальные описания нашего мира. Дьявол, написавший рассказ, даже не
посчитал нужным дать тебе имя, этот неотделимый атрибут каждой разумной
личности, способной чувствовать и страдать.
Его голос шелестел, а волосы пахли полынью.
- Весь наш мир - всего лишь маленький рассказ. Мы с тобой зажаты
между страницами, словно засушенные цветы. Иногда мне кажется, что Hемо
с дьяволом - тоже где-то рядом. Быть может, уже за парой соседних
листов. Возможно, они ничего не подозревают - либо от привычки,
неумолимо требующей от нас не замечать прорех и логических нестыковок в
окружающем мире, либо потому, что им повезло попасть в повесть или даже
роман, изобилующий миллионами правдоподобных подробностей. Книга,
рожающая другую книгу. Что может быть смешнее? Я бы очень хотел, чтобы
это было именно так. К сожалению, скорее всего, они принадлежат
реальному миру - и дьявол, написавший этот рассказ, и Hемо, которому
подвластно все, созданное дьяволом. Hемо - безликий, но имеющий тысячу
лиц. Hепричастный к рождению нашего мира, но созидающий из хаоса его
судьбу. Читатель этой книги.