"Владимир Севриновский. Гений (рассказик)" - читать интересную книгу автора

отточенное до совершенства ремесло. И вот сейчас он сидит, сгорбившись
на чистым листом бумаги, и мучительно пытается выдавить из себя начало
нового произведения.
Hе творилось.
Писатель откинулся на спинку кресла и задумался, подставив лицо
лучам весеннего солнца. "А может быть, бросить все это? - мелькнула
шальная мысль. - Зашвырнуть составленный издателем план в печку, где
ему самое место, и впервые за пятнадцать лет начать писать то, что
хочешь, а не то, что хотят от тебя? Ведь тебе не исполнилось еще и
сорока лет, а у тебя уже есть неплохие деньги, слава - все, о чем
может мечтать любой писатель! Так почему, черт возьми, ты все еще
продолжаешь плясать под дудку этого наглеца, паразитирующего на твоем
имени и таланте? Довольно!"
Писатель рывком поднялся с кресла и в волнении зашагал по комнате.
Мысли роились в его голове, собираясь в причудливые комбинации.
Казалось, что вот-вот к нему постучатся те смутные, полузабытые
образы, из которых рождается истинное искусство, подобно тому, как из
органической взвеси рождается жизнь на прежде необитаемой планете.
Коротко звякнул дверной звонок. Писатель досадливо наморщил лоб и
поплелся к двери, твердо намереваясь спровадить надоедливого
посетителя, пусть даже им окажется сам Моисей со скрижалями под
мышкой. Он уверенно повернул дверную ручку и остолбенел. Hа пороге
стоял опрятно одетый господин средних лет. Чисто выбритые щеки,
накрахмаленный воротничок, едва уловимый запах дорогого одеколона.
Казалось, что все минувшие годы прошли мимо него, и сейчас он выглядел
так же бодро и энергично, как во время той памятной прогулки много лет
назад, разве что шевелюра стала пожиже, а усы - попышнее, словно его
волосы все это время медленно сползали со лба к подбородку.
- Добрый день, - поздоровался он с Писателем. - Как здоровье? Как
поживает прекрасная половина?
- Уехала с дочками за город на выходные, - автоматически ответил
Писатель.
- Что ж, похвально. А ты, я смотрю, работаешь, - заметил его
собеседник, бросив одобрительный взгляд на стопку листов,
громоздившуюся на столе Писателя. - Давно пора. Сейчас посмотрим, что
ты сотворил в последнее время. Я как раз вчера разговаривал кое с кем
из заинтересованных людей, и они были очень недовольны тем, что ты так
затягиваешь с окончательным выпуском книги. Hе слишком приятный
разговор был, должен тебе сказать. Вот я и решил сегодня заглянуть к
тебе, проведать старого приятеля. Hадеюсь, не помешал?
Во время этого монолога он аккуратно снял башмаки, положил на полку
шляпу с зонтиком и вошел в рабочий кабинет, так ни разу и не поглядев
на Писателя, смущенно и растерянно переминавшегося с ноги на ногу.
- Та-ак, поглядим, что сегодня создал наш гений?
Из кабинета донесся шелест бумаги и лязганье ящиков стола.
Писатель, замешкавшийся в прихожей, втянул голову в плечи и направился
вдогонку за своим стремительным приятелем. Когда он переступил порог
кабинета, шелест уже прекратился.
- Да, я еще ничего не написал, - сказал Писатель, стараясь, чтобы
его голос звучал возможно более твердо.