"Слава Сергеев. Москва нас больше не любит " - читать интересную книгу автора

оглядывают зал. На меня разок посмотрели, на компанию В. пару раз
взглянули...
И, знаете, я постепенно завелся. Вспомнил, конечно, рассказ Юрия
Домбровского, как он в советские времена по телефону (ему казалось, что его
подслушивают) вызывал спец-агентов на уголок, поговорить. (Никто,
естественно, не пришел.) Вспомнил книги Солженицына...
Причем одновременно думаю: вот, бл.дь, такое настроение было хорошее.
Нет бы, чуть раньше уйти. Они же за В. ходят, это ясно. Ушел бы я на полчаса
раньше и ничего бы не увидел. Спал бы крепче и в хорошем настроении домой
пришел. Фильм сегодня поздно вечером будет неплохой по "ТВ-культуре"... Еще
вспомнил, как одни друзья надо мной смеялись, когда я говорил, что в их
редакции прослушивают телефон. Вот, думаю, их бы сюда.
Потом принялся сам с собой разговаривать. Утешать себя. Проводить
психотренинг. Вспоминать мышку-официантку и слова жены пару глав назад. Про
то, что "кому мы нужны" и прочее.
Что мол:
а) - я же не знаю, за кем они пришли, да? - Да.
б) - В. работал с олигархом Б., а Б. - это все же не совсем академик
Сахаров, правда? - Правда.
в) - степень его, Б., участия в построении нынешней жизни, ее, так
сказать, основ - очень велика? - Очень.
г) - В. сидит с каким-то "чеченом" - так? Что за "чечен", я не знаю,
правильно? - Правильно. - Про "сепаратистов" это, конечно, шутка, но может
быть - и нет.
Потом подумал:
д) - что, возможно, там просто существует такая работа - обход клубов
вроде этого и составление отчета: кто был, что ел-пил, с кем говорил и кому
что в рот не попало. Мониторинг, так сказать.
От последней мысли мне снова стало не очень хорошо, и мой психотренинг
на расслабление не удался. Тогда я сделал над собой усилие, тихо выполнил
пять дыхательных упражнений по системе йоги и, сердито подумав, что не вижу
перед собой абсолютно ничего нового (ведь да?!), - углубился в свой
"Огонек". Но надо сказать, сами понимаете, читалось мне не ахти, и минут
через десять я стал собираться. Думаю: ну его на хер. Пойду. Вообще, надо
уезжать из страны, вот что. Надоело это все до невозможности.
Собравшись, я подошел к бармену Марату, болтавшему с какой-то
симпатичной девушкой у выхода, и, пожимая ему на прощание руку, тихо
спросил:
- Слушай, это кто у тебя там, вон за тем столиком? Сюда что, топтуны
ходят?
Бармен сильно напрягся, посмотрел, куда я показываю, и я увидел, что он
сначала удивился, а потом посмотрел на меня с сочувствием и каким-то
смешанным чувством, которое я не берусь определить. Он даже заботливо
поддержал меня под локоть.
- Старик, - тихо сказал мне бармен Марат. - Старик, ты что? Это же
охрана!... Час-то поздний. Вот они и пришли... Ты что, старик?!

Часть третья

Дом без мезонина