"Роман Сенчин. Лед под ногами " - читать интересную книгу автора

настоящий рок все-таки жив.
Что ж, в рюкзаке были спрятаны семьсот рублей - энзэ - на билет в
плацкартный вагон и еду в дорогу. Придется возвращаться. Май девяносто
восьмого - это не июль девяносто шестого - другое время.
Все изменилось. Рок больше никого не заводил, кроме немногих подростков
и горстки тридцатилетних, которые побоялись стать взрослыми. Остальные
стригли свой хайр или заращивали виски, надевали костюмы, устраивались
работать. Стало модно работать и зарабатывать, а не аскать мелочь на бухло,
горланить песни протеста в подземных переходах, мешая людям спокойно идти по
делам.
Появились новые группы, но играли они другую музыку, под которую
приятно было гнать в автомобиле, сидеть в кафе, танцевать с любимой,
расслабляться... Скребущий душу рок стал не нужен...
Уже с билетом на вечерний поезд Денис приехал на Арбат, попрощаться.
Купил возле метро ватрушку и чай, уселся на бордюре... Мимо бодро
шагали люди. Начался обычный для них день. Обычный рабочий день...
Было много девушек. Высоких, симпатичных, ухоженных. Да, здесь рядом,
на Новом Арбате, в похожих на пчелиные соты небоскребиках, сотни фирм, и в
них должны сидеть такие вот девушки.
Впервые он с удивлением подумал о том, что за эти два года у него не
появилось подруги, даже мысли не возникало влюбить в себя девушку.
И, может, у нее поселиться... Конечно, девушки бывали, но случайные, на
ночь, а то и на полчаса - страшноватые, безбашенные, пьяные панкушки. И имен
их не спрашивал... В голове было только главное - играть, сделать так, чтоб
услышали.
Иногда он мечтал - мечтал найти надежную точку для репетиций и
проживания, вызвать Димыча, собрать группу. Ведь как-то группы здесь
существуют, и большинство ребят, как и он, приехали издалека, безвестными;
как-то же завоевывают сцену, становятся богатыми, гитары покупают за пять
тысяч баксов. А если вслушаться, что играют
- почти все фуфло. И вон уже - концерт в "Олимпийском", запись нового
альбома - в английской студии...
Денис поймал на себе брезгливый взгляд одного, другого прохожего,
презрительную ухмылку фигуристой девушки. Будто мерзкое что-то увидели... А
что, действительно ведь, достоин. Просто привык к себе такому, уже и не мог
представить другим и потому не стеснялся, не замечал, что попросту смешит
окружающих. А сейчас увидел. Почти мужик, но в прикиде подростка. Серьга со
знаком анархии, булавки, рваные джинсы, и сквозь дыры видны бледные
волосатые ноги... Вот он
- упорный, многолетний борец с благопристойностью, превратившийся в
клоуна.
Захотелось спрятаться, оказаться там, где никого нет, никто не станет
колоть этими взглядами и ухмылками... Денис нагнул голову, торопливо доедал
ватрушку... Недалеко скверик есть, во дворе дома, где Гоголь умер, там можно
пересидеть...
- Дэнвер, здорово! - шлепнули по плечу. - Ты опять на пост? Опять
обездомел?
Это был Игорь. Неожиданно в костюме, выбритый, причесанный. Стоял,
бодро перекатываясь с носков на каблуки туфель. Так перекатывались деловые
люди... Денис вскочил, заулыбался - обрадовался не встрече именно с Игорем,