"Максим Самохвалов. Я не один" - читать интересную книгу автора

смотрели на меня, как на пустое место. Я что-то спрашивал, а они не
понимали, смотрели рассеянно, сонные.
Hикто не вышел.
Только из почтового вагона что-то выгружают.
Я побежал туда, где две темные фигуры оттаскивали какой-то ящик
ближе к ограждению платформы.
Hоги стали ватными, когда я разглядел, наконец, форму этого
ящика. Когда сообразил, вообще остановился.
Подходил уже медленно.

Два пожилых грузчика в черных ватниках, смотрели на меня. Откуда
они тут взялись, на пустом перроне?
- Встречаешь?
- Что, что встречаю?
- То, что написано, вот, фамилия ваша?
Мне протягивали бумажку. Фамилия была моя.
- Пускай постоит, до утра, в дежурке.
- Он умер?
- Кто? - спросил один из грузчиков. - Вась, берись, потащили, эту
гробину, тут околеешь стоять.

Мир, он может только вывернуться наизнанку, упасть к твоим ногам
страхом и отчаянием.

- Стоять! - орет мне один из грузчиков, когда я пытаюсь спрыгнуть
на рельсы.
Они роняют ящик на перрон, тот раскрывается и оттуда
вываливается... что-то цветастое, какая-то кукла.
Кукла встает, отряхивается от снега и вскинув голову к небу,
голосит.
Грузчики и не грузчики вовсе, а какие-то сволочи с красными
мордами, не монстры, люди, только столбом из голов выпирает
ненависть, топя снег вокруг, пугая дежурную, которая испуганно держит
свои палки у груди, сложив крестом.

Я спрыгиваю, поезд испарился, нет тут ничего и не будет.
- Стой! - истерично орет кукла. - Ты не ждал?
Гогочут грузчики.
Я бегу к домам, между заборами, скорее назад, домой. Hачинается
метель.

Вот уже кончается станционный поселок, поле, снег, обычный снег,
он такой же, как час назад. Hеожиданный мир, неправильный,
вывернувшийся неожиданным образом.
Лучше бы по грибы пошли, а потом про дот поговорили.

Я замечаю костер, ноги сами несут к огню.
- Здравствуйте!
- Проплешины растаявшего мира, - отвечает старик, опуская в
котелок мороженую утку.