"Михаил Садовский. Фитиль для керосинки" - читать интересную книгу автора

обсуждает старые свои проблемы,. Все у всех похоже, как старые галоши на
валенках. Жить негде - у кого немцы сожгли, у кого свои отобрали, и денег
нет, и едут люди искать места, где легче кусок заработать - кто к родным,
кто на новое место в надежде, что там лучше... от всех этих нудных тоскливых
вполголоса разговоров духота казалась еще плотнее и безжалостней. Венька
раздвинул тюки и высунул голову.
"Небось, упарился, - сказала бабка, - Слязай!" Молодая женщина подвинула на
лавке свой конверт с торчащими глазами и рукой пригласила Веньку: "А ты же
чей?" "Я так понимаю,- начал дед и оглянулся, - в бега подался. Не одобряю -
но не препятствую... - он помолчал. - Потому сам так же начинал..."
Венькина легенда была проста, и врал он так, что уже сам в это верил, тем
более, что ничего необычного не было в его рассказе. Пробирается он на север
не потому, что там жить легче, а потому что работает там его дядя и
определит его в ремесленное при заводе. А матери одной с троими не
справиться. Но денег у него на всю дорогу нет, и поэтому он опасается, что
застрянет в пути, если не помогут. Выглядел он вполне подходяще к этому
рассказу в вылинявшем и протертом зимнем пальто с остатками шерсти -
островками на вытертом воротнике. Рукава кончались чуть пониже локтя, а из
четырех пуговиц спереди только две были похожи... зато на боку Веньки
красовалась подаренная отцом планшетка с картой страны в желтоватом
целулоидном окне, а еще его сопровождал тощий "сидор", одетый на обе руки и
упиравшийся сзади в хлястик пальто. Тысячи мальчишек вокруг были похожи на
него, или он на них и даже лицом, почерневшим от паровозной копоти и
вагонной пыли...
Столь подробно невозможно представить себе, что творилось у Веньки внутри,
потому что мысли прыгали, то опережая поезд и предвидя поиск дяди Сережи и
встречу, то возвращаясь назад домой, к матери, нашедшей его записку с
просьбой не волноваться - такую, как всегда и все пишут в подобных
обстоятельствах. А иногда его память приоткрывала вдруг не только забытые,
но мельком виденные картины той теплушки и всего, что вокруг нее творилось -
воспоминания, независимо от его желания, жившие в нем, и время от времени по
малейшему поводу, возникающие и подавляющие все остальные чувства.
Он плыл теперь по течению жизни, как катил по рельсам поезд, стучали колеса
на стыках, протестовали сцепки на остановках, ругались люди с проводницей, и
та коротко и просто отвечала: "Вагон полный. Местов нет." И прошлое с каждым
часом отдалялось и отдалялось, будто не с ним все это было, а что было,
казалось незначительным и пустым, когда видишь, как тысячи людей вокруг тебя
и ты сам сдвинулись с места, чтобы найти новое, где будет лучше.
Пьяный на платформе размахивал снятым сапогом по кругу и орал, прервав
Венькины размышления: "Я воевал? Воевал!.. А теперя имею право..." Непонятно
было, каких он прав добивался. Вагон остановился как раз против того места,
где бурлил этот человек: "Я за Сталина кровь проливал! А скажет он, что
опять идти, и пойду - вот погоди! Гитлер их не добил... а Сталин даст
приказ, и мы их враз порешим..." Он громко запел "Артиллеристы, Сталин дал
приказ!" А Венька соображал, кого это надо порешить - и путем несложных
вычислений понял, что именно его! И мысли его свернули на другой лад, и он с
удивлением вдруг понял, что всегда ожидает такой или подобной тирады. Что
так кричал ремесленник, что это же было на заборе напротив синагоги, и что
теперь перед окном орет этот пьяный - что вот это и есть "Государственная
политика", и то, что он, Венька, помнит теперь об этом всегда - тоже