"Ирина Сабурова. О нас" - читать интересную книгу автора

самого человека - для меня, для вас - а кто мы, в конце концов? Не авторы
же фильмов, где конец по заказу, по вкусу публики. Просто люди, как нибудь,
где нибудь могут еще умудриться поставить точку сами, а когда нам ставит
точку жизнь, - то это уже окончательный конец, без выдумок, не временный, а
на совсем, вечная память.
Вот эту "вечную память" следовало бы повычеркиватъ повсюду, из
некрологов, если их вообще напишут, траурных объявлений и заупокойных служб.
Может быть раньше, когда людей было мало, то о них, как о музейной редкости
долго-долго еще говорили дети, внуки и правнуки. Жил, мол, был вот такой
человек, и было у него - ну, три овцы, или борода только, и вот поставил он
этот столб - и память о нем жива. Столб тоже стоит долго.
Конечно, и в наши дни деятель, знаменитость оставит след. Может быть,
не на один наш век. Ему "вечная память" по заслугам и праву. Но таких
немного. А нам? Сколько нас? Не сочтешь. И какая мы пестрая публика! До того
пестры, что никакого отдельного цвета не различишь. Так и песок - просто
желтый, а ведь каждая песчинка своими оттенками переливается, если
рассмотреть.
Да, если...
Если на любом морском берегу наклониться, захватить горсточку песку, и
дать ему медленно развеяться по ветру - сколько песчинок, и какие они --
красивые, между прочим, сколько среди них блесток - настоящего и дорогого.
Только не под "вечную память" развеивать их. Если ее споет кто нибудь --
насмешкой может показаться даже, в лучшем случае - благим пожеланием с
негодными средствами. Песчинки просыпятся - и нет их больше, и мало кого
найдется, кто бы вспомнил, узнал. Дом может помнить о них, - вещь, дерево
-- они то живут долго, а какая память у людей - у ветра?
Но это - масштабы вечности, которую все равно никто не может себе
представить. Логически, казалось бы, и не стоит. Но логика людям не
свойственна - очевидно поэтому иные стараются, несмотря ни на что
буквально, потому что все равно ничего не получается, но продолжают
цепляться и стараться. Бог с ними.
Может быть, когда нибудь им удастся понять больше, чем положено
человеку? Хорошо, пусть тогда и нам скажут. Мы же пока - песчинки, и нам
хорошо бы подумать, вспомнить о нас самих просто, для себя вспомнить,
осмыслить может быть хоть одну коротенькую минутку - на наших песочных
часах или в горсточке на ветру, улыбнуться или поплакать даже над
расссказом: а ведь было так, действительно! Неужели так было? Да ведь это я,
о ком вы говорите! А помните? А я сразу узнал - это он!... и много еще
восклицаний - со дна души на этот раз, а не дна того, не милости, а гнева
Божьего тысячадевятьсотсорокпятого года. Но если кто начинает, так сухие
ужасы, от которых и горло пересыхает, и глаза, хочется спрятаться куда
нибудь и выть. Может быть не только другим, но и самим не верится больше,
что ведь действительно так было, было ...
Ужасов было до ужаса много - и у меня, у вас, - но от нагромождения
их лучше не становится. Пока мы еще живы, - то в этом коротеньком "пока"
можем и улыбнуться тоже. А об улыбке не стоит забывать. С нею легче. Жаль,
что такие простые истины забываются почему то легче всего...
Вот и давайте расскажем. Сами о себе. Не роман - такого громадного
полотна, чтобы мы все целиком уместились, не под силу поднять. Просто так --
кусочки жизней, как придется. Не для "вечной памяти", нет. Нам бы