"Алексей Рыбин, Виктор Беньковский. Ослепительные дрозды " - читать интересную книгу автора

отлично выглаженных брюках, падающих на аккуратные, сверкающие кремом ботинки,
юный дружинник вполне мог сойти за сорокалетнего, хорошо сохранившегося
товарища. Причем профессиональная принадлежность "товарища" сомнений не
вызывала. Тем более, что, как заметил Полянский, ретивый комсомолец словно
афишировал свою близость к органам охраны правопорядка - если не выше, если не к
самим Органам. Афишировал и гордился тем, что он причастен. И, кажется, именно
поэтому он обратился к Полянскому, а не к плюгавому алкашу, топтавшемуся возле
соседнего столика.
Полянский вытащил из кармана паспорт и молча протянул дружиннику.
- Так-так... С утра пьянствуем? - спросил выглаженный-вычищенный комсомолец,
не заглядывая в документ.
Полянский пожал плечами, не утруждая себя ответом.
- Пьянствуем, я спрашиваю? - повысил голос комсомолец.
- Нет, пишем маслом, - ответил Полянский.
- Чего? - не понял дружинник и воровато покосился на котлету, которую Алексей
продолжал держать в руке. - Каким еще маслом?
- Паспорт верни, - спокойно заметил Алексей.
- Ага... Сейчас. С нами пойдешь, - отрезал дружинник, пряча документ
Полянского за обшлаг пальто.
- А ты с работы вылететь не боишься? - ехидно спросил Полянский.
- Не понял. Ты что, грубишь, что ли? Товарищ капитан...
Дружинник быстро повернулся к милиционерам, мучавшим несчастного алкаша. Тот
никак не мог найти в карманах документы, представители закона сверлили его
огненными взглядами, мужичок утирал со лба пот, краснел, бледнел, пыхтел и
продолжал шарить в брюках, в пиджачке, в пальто, но ощутимых результатов эта
суета пока что не имела.
- Товарищ капитан, - повторил дружинник. - Интересный экземпляр...
- Что еще за экземпляр? - спросил капитан, оставив вконец замученного мужичка
на своего напарника и в два широких решительных шага оказавшись рядом с
Полянским. - Где прописан? Где работаешь? Что здесь делаешь?
- Пишет маслом, он сказал, - услужливо встрял дружинник.
- Чего? Маслом?
Капитан быстро оглядел Полянского с ног до головы, заглянул ему за спину,
окинул взглядом мраморный столик, осмотрел стену над головой Полянского.
- Маслом, значит? Очень хорошо. В машину его.
- У меня встреча сейчас, - сказал Полянский, отправив в рот оставшуюся
половину котлеты.
- Ты как разговариваешь? - рыкнул капитан. - Ты что жрешь тут у меня? Ты,
значит, поиздеваться решил?
- Да ни боже мой, - замахал руками Полянский. - У меня встреча тут просто...
С одним человеком...
- С каким еще человеком?
Капитан быстро повернулся к дружиннику и, Полянский не успел заметить - то ли
что-то шепнул ему одними губами, то ли просто мигнул, но в следующее мгновение
острая боль судорогой свела его плечо, согнула в три погибели. Он начал падать
лицом вниз на истертый сапогами местных выпивох кафель, но крепкие руки
дружинника удержали его в нескольких сантиметрах от пола.
Он оказался хорошо подготовлен, этот комсомольский деятель - руку Полянского
вывернул быстро и грамотно, как в кино, и он падения подстраховал, то есть, все
проделал красиво и точно, словно напоказ. Скорее всего, так оно и было -