"Святослав Юрьевич Рыбас. Плотная опека" - читать интересную книгу автора

Я выбираюсь в неподвижное городское лето. В стеклянной двери отражается
моя фигура, поджарая, длинная, в легких белых брюках и тенниске. А из кулака
пружиной вьется дым.
- Товарищ Акульшин, как завтра? Не осрамитесь? - На меня смотрит мужик
в золоченых очках и в соломенной шляпе.
У газетного киоска затаился Кубасов. А я-то думал, что он ушел.
- Что вы! - ору я. - У них дворовая команда. Я на тридцатой минуте
забиваю штуку - ахнете! План у нас разработан...
Я умолкаю, подмигнув соломенной шляпе, и он понимает: тайна пока,
известное дело.
- Такси! - кричу я. - Быстрее! Прямо!
И наконец я выбрасываю сигарету. Во рту сухо, нехорошо. А я доволен:
слежка закончилась.
Я поворачиваюсь к шоферу. Что творится! Это же Кубасов! Тьфу ты,
господи прости. Он улыбается:
- Куда, Акуля?
- А-а... Ты... - тяну я. - Ладно, пора обедать.
- Коньячку хочешь?
- Ладно, давай коньяку.
- Ты не думай, Акуля, я ничего. Тренер сказал присмотреть, к тебе
привыкнуть. Не злишься?
- Завтра мы вам наклепаем.
Кубасов вздыхает. У него добродушная физиономия.
И мы сидим за столиком, пьем боржоми. Ресторан в нашем провинциальном
городке средний. Официантка Вера старается, приятно за нее, Кубас наш гость.
Она черненькая, глаза детские, чистые, в них что-то мелькает, когда она на
меня смотрит.
- Режимишь? - спрашивает Кубасов.
- Режимлю, - отвечаю я. - В моем возрасте без строгости - прогорю.
- Волевой ты, Акуля. Я тебя уважаю.
- И я тебя, - отвечаю я, но я его не уважаю, говорю так из вежливости,
неприятных слов не люблю. - Ты давай ешь, такой солянки нет и в столицах,
ароматнейшая соляночка.
От тарелок пахнет маслинами, лимоном и жирным наваром, нагоняет
аппетит. Мы уработали соляночку, оглянуться не успели.
- Учишься, Акуля? - спрашивает Кубасов. - В техникуме, в институте, в
школе тренеров?
- Институт закончил.
- Теперь не страшно, когда игру бросишь. У меня-то девять классов.
- Не горюй, - говорю я. - Ты еще молодой, все впереди. Тебя же во
вторую сборную включили...
Мне жалко было этого здоровенного Кубасова. Он раскраснелся и горько
хлопает ресницами.
- Включили!.. В запасе просидел. Несовременный я защитник. Я
разрушитель, а надо создателя. Кто такое навыдумывал? По мячу-то ударить не
могут, не то, что по ногам... - Он наклоняется ко мне: - Я так, к слову. Не
подумай. Я постараюсь тебя не поломать.
- Ты современный защитник, - успокаиваю его.
Расхотелось мне обедать. Сказать бы тут ему, кто он такой - костолом,
мясник, враг. Я не говорю. Нет, я не боюсь, просто нашла какая-то