"Борис Руденко. Те, кто против нас" - читать интересную книгу автора

и сунул его в карман брезентовки. Видимо, его маневры ничем не возбудили
охотничьи инстинкты постовых, никто не схватил его за плечо, никто не
окликнул. Теплая беседа с лоточницей увлекала их намного больше.
Нестеров вышел на платформу, ощущая, что по спине ручьем льется пот, а
ноги дрожат мелкой и противной дрожью. Рот его пересох, страшно хотелось
пить, и Нестеров, забыв о необходимости предельной экономии своих скудных
средств, купил на лотке пластиковую литровую бутылку воды, которую
немедленно осушил до дна. Страх отступил вместе с жаждой. Переведя дух,
Нестеров ощутил внезапный прилив уверенности. Он выдержал свое первое
серьезное испытание. Он не вызвал подозрения у тех, кто находился на станции
специально, чтобы поймать его. На какое-то время он поверил, что может
выиграть.
"Отчего я подумал о билете до Москвы? - удивился вдруг Нестеров. - Я не
хотел ехать в Москву?"
Почему бы и нет, подумал он в следующий момент. Это не так уж
невозможно. Может быть, Паша действительно был прав и ему следует искать
разгадку своих проблем именно в столице? Хотя заглядывать так далеко вперед
не стоит. Добраться бы до Нижнего... Кстати, когда же отправляется поезд?
Демонстративно манипулируя с билетом возле касс, он, конечно же, не сумел
прочитать ни строчки. Нестеров снова достал билет. Отправление поезда в
тринадцать сорок, ждать еще два с половиной часа. С платформы, пожалуй,
лучше уйти. Нечего здесь мозолить глаза возможным охотникам. Он появится за
несколько минут до отправления, а пока посидит в кустиках лесозащитной
полосы, откуда так хорошо виден циферблат больших станционных часов.
Он закинул ремень сумки на плечо и неторопливо двинулся в конец
платформы. На скамейке у самых ступеней два парня с бритыми затылками
смотрели на него с непонятным интересом. Сердце Нестерова тревожно ускорило
стук. На оперативников парни похожи не были. Впрочем, сейчас отличить
оперативников от бандитов смог бы только весьма квалифицированный человек,
каковым Нестеров себя назвать не мог. Равнодушно глядя в сторону, он
поравнялся со скамейкой и был готов поверить, что и на этот раз все
обошлось, когда его остановил ленивый оклик:
- Зда-арово!
Нестеров сбился с ноги, переспросил растерянно:
- Это вы мне?
- Тебе. Ты чо, не узнаешь, что ли? Нестеров сделал вид, что вспоминает.
- Не узнаю.
- Ты же Лешка! Нет, стой! Ты - Олег. Правильно?
- Нет, - сказал Нестеров, мгновенно похолодев. - Извините, вы ошиблись.
- Как ошибся? Ты - Олег, - настаивал парень со странной смешливой
интонацией.
- Меня зовут Павел.
- Павел? - удивился парень. - А как фамилия?
- Бе... Бехтин.
- Бе-бехтин? - передразнил парень. - А ты чего заикаешься?
- Так, - глупо пробормотал Нестеров. - Ладно, мне идти надо. Вы
ошиблись, ребята.
- А я Пашку Бехтина знаю, - внезапно сказал второй, до того лишь мрачно
сверливший Нестерова взглядом. - Я с ним в одном дворе жил. Не видел,
правда, давно. Слышал, он бомжевать начал. Но ты на него все равно не похож.