"Борис Руденко. Те, кто против нас" - читать интересную книгу автора

задавили все прочие звуки вокруг, включая тепловозные гудки, поэтому
Нестеров удалялся от жилищ, ничуть не таясь, обычным прогулочным шагом,
словно местный житель.
За кучей разломанных ящиков он остановился и переоделся. Сильно
ношенный комбинезон рабочего-путейца был ему чуть великоват, рукава и
брючины пришлось подвернуть. Свою тюремную робу вместе с кепкой Нестеров
плотно свернул и сунул под самый нижний ящик. Если здесь ее и найдут, то это
произойдет не сразу. К тому же вряд ли обитатели барака побегут со своей
находкой в милицию.
Страшно хотелось есть. Нестеров сглотнул голодную слюну и направился к
железнодорожной насыпи. С едой можно потерпеть. Самое главное сейчас -
отыскать товарняк, который увезет его отсюда. Это необходимо сделать еще до
света. От станции его отделяли километра полтора. Там шла обычная ночная
работа - лязгало железо, фыркал горячим паром маневровый локомотив, мелькали
путейские фонари.
- Бригада Смирнова! Подойдите к третьему пахаузу! - Голос
женщины-диспетчера, усиленный мощнейшими динамиками, прозвучал так
оглушительно громко, что Нестеров невольно вздрогнул.
- Смирно-ов! - снова позвала она. - К третьему пахаузу!
Задача выглядела несложной: в темноте, в рабочей одежде Нестеров
выглядит неотличимым от прочих путейцев. Он легко смешается с ними и найдет
отправляющийся состав. Только вот входить на станцию надо не по рельсам,
ярко освещенным прожектором, а со стороны. Нестеров спустился с насыпи и
углубился в кустарник лесополосы, разросшийся здесь необычайно густо.
Зажмуриваясь, отворачивая лицо от мокрых ветвей, продрался сквозь особенно
цепкий куст и ошеломленно замер.
На крохотной полянке возле разложенного костерка сидели четверо,
настороженно и молча глядевших на Нестерова.
- Здравствуйте, - пробормотал он.
- Здорово, - неприветливо ответил один - с густой бородой на
одутловатом лице. - Тебе чего тут?
- Да я... - Нестеров на секунду запнулся. - Заблудился. В лесу. Ходил
за грибами.
- И много набрал? - спросил бородач.
- Да так... нормально.
- А где же они? - полюбопытствовал второй. Тени под его глазами были
столь черны, что неяркий свет костра не позволял разобрать, что это: отечные
мешки или настоящие фингалы. - Корзинка-то твоя где?
- Потерял, - развел руками Нестеров.
- Ладно, не мети пургу, - сказал третий и гулко закашлялся. Лицо его
было худым и изможденным, что автоматически наводило на мысль о туберкулезе
в последней стадии. Возможно, так оно и было на самом деле. - Откуда ты
сам? - откашлявшись и сплюнув, продолжил допрос туберкулезник. - Что-то
раньше я тебя тут не видел.
- Я? Из... издалека, - для убедительности Нестеров показал куда-то в
темноту за своей спиной. - Случайно тут оказался.
- Жрать хочешь? - На вид он казался самым молодым, лет сорока с
небольшим.
- Хочу, - кивнул Нестеров.
- А бабки у тебя есть?