"Виталий Евгеньевич Романов. Arachnida Time" - читать интересную книгу автора

мертвых - тихо спящих на своих походных койках. Покой и идиллия. Кто-то
широко улыбался во сне разорваным от уха до уха ртом, кто-то лежал, подложив
руку под голову - он был приколот к полу длинной деревянной, хорошо
отструганной иглой, из уха в ухо, сквозь мозг и ладонь, а у кого-то просто
перерезано горло. Просто! И кровь - море
крови, которой я так боялся, когда был помладше. Как ожившее видение
кошмара... И полчища мух. А седой капрал сидел в сортире и пел песни. Он так
жутко смеялся, когда его грузили в санитарный вертолет. Потом толстобрюхая
машина, деловито урча, поднялась в воздух и даже рокот уже стихал, а веселый
рев капрала все тревожил джунгли. Я много видел смертей, разных, но тогда, в
этом лесном лагере, первый раз видел сошедшего с ума. Солнце жгло беспощадно
сквозь густую зелень, которая тоже ненавидела нас, закрывая от нас цинов, но
не закрывая нас от невыносимого жара, капрал орал патриотические песни, а
мухи жужжали, и мне вдруг захотелось упасть и зарыться в землю, и стать
маленьким-маленьким глупым почвенным червячком и ни о чем не думать,
забиться в щель букашкой, чтобы меня не было видно. Совсем. Никогда.
Но я не сошел с ума в тот день. Я много стрелял, приходилось - во все
стороны, и иногда ствол так обжигал мне ладонь, что на ней вскипали пузыри,
а я молился только на него - выдержи, еще немного. И мы с тобой оба будем
жить. Ты и я. Я даже не матерился, на это не было сил и времени. Я молился
своему Богу. У каждого свой Бог. Выдержи! Мой автомат не подвел. И я здесь.
Я вернулся. Я сам - хищный матерый зверь, спиной чувствующий опасность. Я
умею смотреть ей в глаза и побеждать ее. Я много раз выходил победителем из
этой схватки. Я умею падать лицом в вонючее дерьмо болота за мгновение до
выстрела и не дышать. Даже тогда, когда вертолет подбитой птицей рухнул в
зеленое море, я прошел все посты и охрану цинов, обожженный, полуослепший,
без воды и пищи я вышел к своим. Я сильный зверь. Почему же я так боюсь
сейчас?
Просто этой ночью мне в глаза посмотрела моя смерть. Она смотрела на
меня так и раньше. Я узнал этот ледяной взгляд. Но тогда от меня ничего не
зависело - я просто был одним из многих, кого перемолола мясорубка войны. Я
был одним из многих и просто пытался прожить на один день больше, чем это
удалось другим. А сейчас я сам вызвал ее. С ней нельзя так играть.
Я сделал это. Она пришла за мной, и я знаю, что сам вызвал ее... Зачем?
Столько лет мне снилось отравленное волнующееся зеленое море, которое так и
не захотело принять нас. Я писал репортажи о президенте и проститутках, о
министрах и ученых, просто о продавцах в магазине, о коммерсантах и
телезвездах. О великих и средних. О никаких. Я хотел понять их и этим
постичь себя. Их глазами. Говорят, неплохо писал.
У меня есть имя, мои статьи читают представители разных слоев общества.
Но почему же мне снится зеленое море? Может, потому, что мы так и не смогли
победить там? Раз за разом я выигрывал схватки, раз за разом успевал нажать
на курок за долю секунды до моего противника. И все равно я не победил. Мы
все проиграли. Но я не умею проигрывать. Не хочу. Может, поэтому мне снится
страна цинов, сожженная, чужая, мертвая, но так и не покорившаяся нам?
А в этом спокойном мире каменных городов все не так. И все не то. Я не
могу нажать на спусковой крючок, когда чувствую спиной опасность. Мне некуда
упасть - разве что на бетонную мостовую, которая, все же, роднее мне, чем то
болото, но, увы, не спрячет от целящегося в меня. Я не могу жить так. Я
проиграл. И все мои репортажи хороши только потому, что я ищу в них ответ -