"Михаил Рогожин. Мой желанный убийца " - читать интересную книгу автора

Я молча встал, готовый проводить ее до отеля. Неподалеку от Синтагмы
возле нас резко затормозила машина - красная "альфа-ромео". Ольга вздрогнула
и инстинктивно прижалась ко мне. Я посмотрел на машину. Тонированные стекла
не давали возможности видеть сидящих внутри. Но одно окошко было приоткрыто.
Из полутьмы салона отчетливо торчало дуло пистолета. Ольга отшатнулась от
меня и рванулась к дверце машины. Через мгновение она уже оказалась внутри,
бросив напоследок с виноватой улыбкой:
- Это шутка, обычная зажигалка.
Машина резко рванула вперед, рискованно маневрируя. Я остался стоять на
месте, нисколько не сомневаясь, что направленный на меня пистолет был
настоящим...
Через какое-то время и Ольга, и "альфа-ромео" стали казаться миражом,
фантомом, ворвавшимся в мои перегретый мозг, галлюцинациями. Я устало шел по
задыхавшемуся от зноя городу и думал о моем новом романе.

***

Труп увезли в 7.00. Я, чумовая, брожу по комнатам. Тишина, наступившая
после суеты врачей, ментов и любопытных соседей, давит на уши. Даже жалко,
что все уехали. Пат отправился оформлять какие-то справки. Вряд ли в таком
состоянии он что-нибудь оформит. Но это его проблемы. Меня бьет мелкая
дрожь. Сигарету приходится держать тремя пальцами. Пепельницы переполнены.
Под ногами скрипит песок. Когда ботинки с мороза оттаивают, на полу
обязательно остается какая-нибудь гадость. Но не заниматься же сейчас
уборкой. И вообще лучше уйти. Куда? Все равно. Но нет сил. Лучше выпить -
полегчает. Сегодня меня в МУР не потащат. Оперативник пожаловался, что
зашиваются с другими делами.
Обещал позвонить. Больше всего на свете не люблю неопределенности.
Человека убили, так давайте начинайте искать. Нет. У них очередь. Впрочем,
Наташке уже неважно. А я? Я знаю... но страшно даже подумать об этом. Лучше
выпью. Нельзя же без конца курить. Когда я одна, пью все, что попадается под
руку. Они меня прозвали "Кровавая Мери" и уверены, что княгиня пьет только
водку с томатным соком. Чушь. Когда княгиня одна и не нужно ни перед кем
выставляться, она пьет самое дешевое пойло. Чаще всего молоко. Сегодня
молоко не поможет. Сегодня убили Наташку. Задушили... задушил. Господи, если
можно запросто убить человека, почему мы до сих пор живы? Странно, мне не
хочется думать о Наташке.
Просто не хочется думать. Меня поразила не смерть, а простота, с какой
человек становится мертвецом. Я люблю Наташку. Любила... А может, и нет. Мне
с ней было легко и страшно. Как на "американских горках". Мчишься в
трясущейся гремящей коляске, взлетаешь, падаешь, кричишь. Жуткий восторг.
Знаешь, что страшно, но не опасно. Где-то в глубине души, конечно, екает:
вдруг именно твоя коляска возьмет и оторвется от рельса? Ведь бывают же
случаи. Сразу возникает тошнота и невыносимо хочется писать. Жизнь с
Наташкой - та же езда. Ночью сорвалась ее коляска. А я продолжаю катиться и
кричать. Тихо. Тише шепота. Какой разгром в квартире. Наташка никогда не
убиралась. Приходилось мне. Даже не представляю, как она жила до меня?
Поэтому и пригрела возле себя. Хотя нет. Она же ни разу не сказала: "Убери,
вынеси, помой, постирай". Правда, стирала она сама. Полдня проводила в
ванной. Она любила свое тело и надевала только чистые вещи. Быстро я