"Луис Ривера. Легионер. Книга 1" - читать интересную книгу автора

Луис Ривера

Легионер. Книга 1

Солнце клонится к горизонту, касаясь багряным боком частокола копейных
наверший, ушедшего далеко вперед авангарда. Скорее всего, это последний
закат, который я увижу. И не только я. Многие завтра будут мертвы.
Завтра мы станем героями и высечем свои имена на арке ворот, ведущих в
вечность. Завтра мы станем пищей для стервятников, которые уже кружат над
нашей колонной. Завтра мы станем легендой. Чьим-то воспоминанием, чьей-то
болью и чьим-то проклятием. Завтра...
Но сейчас мы просто солдаты. Смертельно уставшие солдаты, с головы до
ног покрытые серой пылью. Братья по оружию, тяжело и размеренно шагающие по
извилистой дороге на запад, навстречу своей последней битве.
Умирать - наша работа. И мы привыкли делать ее честно и спокойно, не
задавая лишних вопросов и не ожидая снисхождения. На лицах тех, кто идет со
мной плечом к плечу, нет ни отчаяния, ни страха, ни обреченности. На них
только пыль...
Завтра я поставлю точку в этой истории. Даже если весь легион ляжет
среди покрытых сочной весенней травой холмов и мне придется в одиночку идти
на горы мечей, завтра я сделаю то, что долгие годы было моей единственной
целью. Завтра...
А сейчас, пока мы шагаем, забросив за спину зачехленные щиты, и
кроваво-красное солнце в последний раз отражается в наших доспехах, у меня,
Гая Валерия Криспа, старшего центуриона пятой Германской когорты II легиона
Августа, есть время вернуться в прошлое и окинуть прощальным взором путь,
который мне пришлось пройти. От оливковых рощ близ Капуи до мрачных лесов
херусских земель.


Глава 1

Почему-то первое, что приходит на ум, когда я вспоминаю детство, -
огромные деревья. Мне было семь лет, и все деревья казались исполинами,
подпирающими своими гигантскими кронами небосвод. Дубы, платаны, буки - они
были сказочными существами, пришедшими в наш мир со своей, непонятной мне,
целью. Я мог часами лежать на теплой земле в какой-нибудь маленькой роще,
которых было множество вокруг нашей деревни, лежать, вдыхая густой запах
смолы, и слушать шелест листьев, представлявшийся мне диковинным языком этих
великанов.
Это все, что приходит в голову, когда я вспоминаю о своем детстве.
Теплый смолистый воздух и просеянный сквозь листву свет полуденного солнца.
И еще вкус горячих пшеничных лепешек с медом, которые пекла моя мать и
которые было так хорошо запивать ледяной родниковой водой.
Странно, но живыми своих родных я плохо помню. Какие-то смутные образы,
силуэты без лиц с такими же безликими, лишенными всяких интонаций голосами.
Как они говорили, ходили, улыбались, как относились ко мне - ничего этого я
не знаю. Словно кто-то подержал восковую дощечку моей памяти над огнем, и
все, что было написано на ней, растаяло, смазалось... Остались лишь запах
смолы и вкус лепешек. Не так уж и много. Совсем немного, если учесть, что