"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

соленая.
Я кричу. Просто кричу, чтобы стало легче. А потом снимаю продранные
теперь уже джинсы и наматываю на обе руки. Ногам все равно, они не
чувствуют, а ладони уже все в крови.
Я не знаю для чего сейчас это делаю. Валерка бы сказал, что я больной.
Мне надо узнать что с Тимуром.
Силы заканчиваются у стен замка. Входа в него нет, я помню. Чтобы
выбраться из замка, надо полететь. И чтобы попасть - тоже.
Я кричу, до хрипоты кричу, колочу кулаками в глухую стену, но меня
никто не слышит. Я не выдерживаю. Плачу.
А потом бессонная ночь все-таки берет свое, и я отключаюсь.

Я просыпаюсь от боли. От странной боли.
Оглядываюсь, пытаясь понять где я, ведь я точно помню подножие замка и
холодный день с пронзительно-синим небом...
Комната с окном, выходящим на горы. Каменные стены, завешанные коврами
и гобеленами. И кровать, настоящая кровать. Значит, меня все-таки нашли и
перенесли в замок...
Дотрагиваюсь до лба - перевязан. Ладони тоже замотаны бинтами, только
не обычными, а из грубоватой ткани серого цвета. Но боль не отсюда. Спина
"ноет", но и к этому я привык.
Ладно, решаю разобраться позже. Пока мне надо в туалет, а костылей,
чтобы встать, около кровати я не вижу.
В комнате кроме меня никого. Звать на помощь ради...этого... стыдно.
Ладно, попробую доползти до двери.
Сажусь на кровати, морщась (ладони все-таки все в царапинах) начинаю
перекидывать ноги, и вдруг застываю.
Болят именно ноги. Болят...значит, чувствуют. От этого открытия вдруг
становится тяжело дышать. Встаю на ноги, опираясь руками об кровать. Тяжело.
Отпускаю руки и падаю. Сразу же, не сделав ни шага. Больно ударившись виском
об угол кровати.
Не получается. И не получится. Я смотрю на свои ноги - тонкие, с сеткой
синих вен, в синяках и царапинах, и чувствую себя собакой, которую поманили
отравленной колбасой. Калека.
Дверь открывается через пару минут. На пороге они и Тимур. Седой старик
в простой одежде, и девушка с длинными темными волосами в красивом платье.
Леська-скрипачка показывала мне какой-то свой журнал с такими вот платьями.
Девчонкам такие нравятся, почему-то.
Старик горестно качает головой и садится на пол, рядом со мной.
Зачем-то трогает мой лоб, вытирает выступившую из-под повязки кровь. А, я же
ударился.
- Что ты наделал, мальчик? Куда ты торопишься?
Пожимаю плечами и, поймав взгляд Тимура, задержавшийся на моих ногах,
тяну с кровати одеяло, чтобы укрыться. Не хватало еще от него жалости.
Старик подхватывает меня на руки с легкостью, которую трудно ожидать от
такого возраста, и кладет на кровать. Я смотрю на его руки - жилистые,
узловатые, сильные. Они похожи на мои.
- Как ты, Кир?
Это спрашивает девушка. Я молчу. Дураку понятно, что плохо. Не то чтобы
совсем плохо, хуже тоже было, просто...Просто молчу. Тут и говорить незачем.