"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

- Алло! Да, Алин, я уже еду, - бросает трубку, - Кир, я побежал, а то
сеструхе обещал лекарство для тетки купить, надо в аптеку еще заскочить.
Ключи запасные у вешалки висят, еда есть. Я приеду завтра, часов в десять
утра.
Он выскочил из кухни, не дожидаясь ответа. Я услышал лишь хлопанье
двери.

У меня нет друзей. Так уж получилось.
Друзья есть у тех, кто может ходить, бежать наперегонки, играть. Нет,
не так.
Друзья есть у тех, кто умеет улыбаться. Доверять. Делиться радостью и
горем.
Ребята с Кирова мне были...ну, чем-то вроде семьи. Валерка для нас всех
был старшим братом. Строгим, иногда сердитым, но защитником.
Денька дружит с Рустиком, у них какие-то свои секреты. Белка одинаково
легко сходится со всеми. Валера и Рыжая постоянно вместе.
Но друзей у меня никогда не было.

Я осматриваюсь в квартире. Большой зал. Уютная спальня с белыми
занавесками. Родительская, наверное. Прямоугольная, как пенал, комнатка.
Туда я захожу.
Стол у окна. Разбросанные везде диски с фильмами и играми. Полка с
книгами. На кровати открытый фотоальбом. Мельком замечаю семейные фото и
закрываю. Я не имею права его смотреть.
Внезапно накатывает усталость. Я выхожу из комнаты, по дороге закрываю
дверь родительской спальни. Это слишком личное. Иду в зал и устраиваюсь на
диване.
Что если закрыть глаза и представить что это мой дом? Что у меня
здоровые ноги и прямая спина? И я не беспризорник, а школьник на каникулах.
Что сейчас вернутся с работы родители, в доме будет шумно от их
разговоров...
Хватит, останавливаю я себя. Нельзя выдумывать такое. Замок Средь Миров
и то реальнее.
И все же я лежу так до самого вечера и придумываю другую жизнь.

Ночью мне снова снится замок. В этот раз он как на картине Тимура.
Ясный день, синее небо. Я иду по коридору, стук костылей отдает эхом от
каменных стен. Навстречу мне идут они.
Почему вы не отвяжитесь, с тоской думаю я. Почему? Но уйти не могу. Сны
живут по своим законам. Здесь мы ничего не решаем.
Старик и девушка ведут меня в странный круглый зал. На стенах - вышитые
картины. Старик подводит меня к одному из них.
- Посмотри на гобелен, - он указывает на картину. На верхней части две
фигуры, летящие, раскинув руки, в ночном небе. На нижней, двое пацанов в
старинной одежде. Один из них похож на Тимура. Высокий, улыбающийся, с
серыми глазами и темными волосами. У второго русые волосы, худое усталое
лицо и грустный взгляд.
До меня не сразу доходит, что он похож на меня. Только горба нет, и
стоит он нормально, без костылей.
- Что это? Кто?