"Гала Рихтер. Мальчик, который умел летать " - читать интересную книгу автора

Тихо урчит холодильник и стучат стрелки настенных часов. За окном шумит
дорога. Из подъезда доносится звук поднимающегося лифта. Я бы отдал все на
свете за то, чтобы слушать эту сосредоточенную тишину вечно.
Только ее разбивает звонок мобильника. Какая-то модная мелодия. Ее
часто ставили в ларьке с пиратскими дисками, в переходе, там, где я сидел.
Некоторые песни мне нравятся, некоторые не очень. Я не слишком разбираюсь в
музыке.
Тимур вздрагивает и берет трубку.
- Да! - кидает быстрый взгляд на часы, - Дома я, цветы поливал..., -
раздраженно бросает, - Через полчаса буду. Пока!
Отжимает красную кнопку и бросает мобильник на стол.
- Бл..., на два часа уйти нельзя, е-мое, как маленькие! - и объясняет
мне, уже успокаиваясь, - Сестра звонила. Мне ехать пора.
Подтаскиваю к себе костыли, тяжело поднимаюсь со стула.
- Кир! Ты куда сейчас, в "Гаврош"? - спрашивает Тимур ни с того, ни с
сего. Я озадаченно моргаю. Еще не думал.
- Не знаю пока. Я сбежал вообще-то.
Наверно смешно слышать "сбежал" от калеки. Но Тимур не смеется.
- И куда пойдешь? Своих искать?
Пожимаю плечами. Где их найдешь теперь, своих? Откуда едва успели уйти,
возвращаться не станут.
- Кир, слушай... - у него сейчас голос человека, решающего что-то
важное. Поднимаю голову - Тимур меня намного выше. Все ровесники выше меня.
Лицо у Тимура сосредоточенное.
- Что?
Секунда молчания. А потом резкое:
- Оставайся здесь! Я серьезно. Все равно здесь никто кроме меня не
появится. Ключи только у меня. Здесь же лучше, чем в приюте или на улице.
Я не знаю что сказать. Молчу, пытаясь придумать какие-то слова. А Тимур
в это время лихорадочно шарит по кухонным ящикам и холодильнику.
- Так, мяса чуть осталось, пельмени есть. Тут макароны, гречка,
консервы. Картошка есть, но она старая, прошлогодняя. Хлеба нет, масла тоже
нет, зато есть сыр. С голоду не помрешь, по крайней мере, сегодня. А завтра
я что-нибудь придумаю, ладно? - тараторит он, пока я, наконец, не перебиваю.
- Нет. Не надо.
Он останавливается, со стуком закрывает дверцу ящика.
- Я с улицы, - неуклюже пытаюсь объяснить, - Если что-то пропадет
или...
Тимур матерится. Не как Валерка, по-другому. Валера матерится, как
говорит. А Тимур словно выплевывает слова, злится.
- Да пусть пропадает пропадом! - почти кричит он, - Думаешь, мне есть
до этого дело? Теперь уж все равно!
Я осторожно касаюсь его рукой:
- Тимур, почему?
Почему он предложил остаться? Потому что пожалел полузнакомого калеку с
улицы? Или потому что теперь нас связала одна тайна на двоих?
Он смотрит на меня как на больного:
- Потому что тебе некуда идти, Кир. Мой отец друзей не бросал. И я не
бросаю.
Я не успеваю ничего сказать в ответ, раздается знакомая трель звонка.