"Алексей Ремизов. Мартын Задека (собрание произведений в жанре снов)" - читать интересную книгу автора

и еще "сгорел дом, где мы отыскали себе маленькую квартиру".
Я сразу и не узнал, а это была одна из мышек, а за ней, как из яйца,
вылупился человек с лицом надъеденной лепешки, он был наряжен мавром, на
кривых испанских каблуках. И предлагает мне черемушную наливку. Но с одним
условием: я должен, сидя на рельсах, рассказать о себе что-нибудь
выдающееся.
И я, вспомнив один действительно выдающийся случай, как меня,
закутанного в одеяло, принесли на одно собрание, чтобы удивить неожиданным
появлением, вижу, на рельсах сидит Вейдле*, он в желтом топорщемся
непромокаемом и что-то бормочет из своей жизни.
______________
* Вейдле В. В. (1895-1979) - искусствовед, критик и поэт.

И прощай моя черемушная наливка: Вейдле, окончив рассказ, схватил
бутылку и прямо из горлышка разом всю.

Чехов

Их было пять, они сидели вокруг колодца.
Из глубины колодца выходил огонь. У каждой в руках раскрытая книга. И
огонь освещает мне древние письмена. Я узнал их, это были сивиллы, но что
было написано в Сивиллиных книгах, я ничего не мог разобрать.
Вышел из воды "гуттаперчевый мальчик", но это была не игрушка, что
детям в ванну кладут, а гуттаперчевое живое существо. И я понимаю, что это
Шаляпин, а вышел он, чтобы голосом погасить Сивиллин огонь!
"Пискунок", из породы тоненьких шеек, размахивая тоненькими ручками,
кричал, предупреждая Шаляпина:
"Спасай, кто может, свою душу!"
И я хотел уходить, не дожидаясь конца, как раскрылась стена: Чехов весь
в черном на скамейке, есть такой портрет, и весь он освещен изнутри.
"Вот, вы и совсем пришли к нам!" сказал я.
И перед Чеховым, как перед сивиллами, раскрытая книга:
"Переписка жителя луны с жителем земли", разобрал я заглавие.
"Мне тяжело дышать!"
И Чехов вытащил изо рта утку.
Утка оказалась жареная с яблоками. И все на утку набросились:
"Пискунок" и гуттаперчевый мальчик, и я не выдержал, цепко протянул руку.

Гимнастика

"Разорвать течение времени и повернуть мысль"! Я вылепил из сургуча
свою голову и пропустил через бельевой каток. Сижу на узлах удобно и
неприкосновенно.
Накрапывает теплый дождь. Никакой зелени, а растут грибы. И вижу, как в
гору медленно ползет трамвай.
"В этот трамвай не садитесь, говорит Зайцев*, нет буфета". А сам на
ходу выпрыгнул.
______________
* Зайцев Б. К. (1881-1972) - писатель, с Ремизовым знаком с 1905 г.,
когда тот работал в журнале "Вопросы жизни". Перечисляя визитеров Ремизова,