"Энн Райс. Скрипка" - читать интересную книгу автора

родных, в тех, кто больше всего ухаживал за больными и проводил в
неподвижности длиннющие ночи, - у них накопились вопросы, предложения,
заявления, претензии и бумаги на подпись. И мне придется смиренно лицезреть
нелепейшие улыбки и достойно принимать неловкие соболезнования.
Но в свое время я приду. Обязательно приду. И когда это произойдет,
могила скроет всех нас. Над нами вырастет трава.
Я подарю вам любовь, огромную и вечную. И пусть земля сыреет. Пусть мои
руки зароются в нее поглубже. Дайте мне черепа, чтобы я прижала их к своим
губам, дайте мне кости, чтобы я подержала их в своих ладонях, и если волос -
тонкой шелковистой пряжи - больше нет, то это не важно. Своими длинными
волосами я сумею окутать всех нас. Только посмотрите, какие они густые.
Позвольте мне укрыть всех нас. Смерть вовсе не смерть, как я когда-то
думала, растаптывая свой страх. Разбитые сердца вечно бьются вместе о
холодное оконное стекло.
Обнимите меня, обнимите и никогда, никогда не позволяйте мне
задержаться в другом месте.
"Забудь о причудливых кружевных занавесках, искусно окрашенных стенах,
блестящей мозаичной столешнице. Забудь о фарфоре, который они сейчас
вынимают с такой осторожностью, предмет за предметом, и расставляют по всему
столу: чашки и блюдца, украшенные золотом и голубым кружевом. Вещи Карла.
Отвернись. Не чувствуй живых рук.
Единственное, что важно, когда наливают кофе из серебряного носика, -
то, как струя начинает светиться, то, как густой коричневый цвет становится
янтарным и золотисто-желтым, а струя, извивающаяся как танцор, пока
наполняется чашка, вдруг обрывается, словно призрак спрятался обратно в
кофейник.
Возвращайся туда, где сад превратился в руины. Ты найдешь нас всех
вместе. Ты найдешь нас там.
В памяти возникает четкая картина: сумерки, часовня в Садовом квартале,
лик Вечной помощи Божьей Матери, наша маленькая церковь внутри старого
особняка. Нужно пройти лишь один квартал от главных ворот, чтобы добраться
до нее. Она находится на Притания-стрит. Высокие окна светятся розовым
светом, перед святым улыбающимся ликом, который мы любим и почитаем как
"Маленький Цветок", тихо угасают свечи в красном стекле. Здесь тьма кажется
пылью, через которую вы идете.
Мама, моя сестра Розалинда и я опускаемся на колени у холодной
мраморной ограды алтаря. Мы возлагаем наши букеты - мелкие цветочки,
собранные по пути возле чугунных оград, таких же, как наша: дикий невестин
венок, симпатичные голубенькие плюм-баго, золотая и коричневая вербена. Ни
одного садового цветка - только те, что вырваны из спутанных клубков лиан,
вьющихся по стенам, только те, которых никто не хватится. Нам даже нечем
перевязать эти скромные дары. Мы складываем цветы возле ограды алтаря,
крестимся, произносим молитвы... И тут меня охватывает сомнение.
- А вы уверены, что Святая Дева и Иисус получат наши цветы?
В нижней части алтаря прямо перед нами в глубокой нише, закрытой
стеклом, расставлены резные деревянные фигурки Тайной Вечери, а выше на
расшитой ткани стоят неизменные церковные букеты - огромные, величественные,
с белоснежными бутонами на высоченных, словно копья, стеблях. Такие
грандиозные цветы! Совсем как высокие восковые свечи.
- Ну конечно, - отвечает мать. - Когда мы уйдем, придет служка, заберет