"Борис Рахманин. Письмо (фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

дальше?" - он берется за металлический цилиндр, но в этот момент вниманием
его полностью овладевает телевизор. Что-то весьма интересное возникло на
экране, кажется имеющее непосредственное отношение к его работе. А вот и
диктор на первом плане появился. Почтмейстер торопливо повертел колесиком,
усиливая звук.
"Огромное пространство Певческого поля, - сыплет скороговоркой диктор, -
заполнено десятками тысяч людей. Здесь и пожилые, и юноши, и дети. Они
будут петь. От всей, как говорится, души, от всего сердца затянут они все
вместе песню, которая как бы адресована в прошлое..."
"Понятно, - кивает головой Почтмейстер, - в прошлое. Но почему же "как
бы"? Ох уж эти мне дикторы, эти репортеры!.." - а сам торопливо достает с
полки небольшой служебный магнитофон. "Начали, поют!" Будто усиливающийся
с каждым мгновением рокот океанского прибоя, зазвучали голоса тысяч и
тысяч людей.

Пусть в день минувший, где земля в огне горит,
Вот эта песня через время долетит...

Подавив вздох, старый Петухов кивает лохматой головой. "И никаких таких
"как бы", - думает он, следя за движением магнитофонной пленки, - именно
туда, в сорок первый..."

Тогда солдат за миг до смерти, может быть,
Узнать успеет, что он вечно будет жить...

"Понятно, все понятно, - кивает седой головой Почтмейстер, - за миг,
значит, до смерти? Что ж..."
А многотысячный хор между тем звучит над неоглядным Певческим полем,
достигая небес, и - удивительно! - каждый из многих тысяч голосов людских,
сливаясь один с другим, тем не менее явственно различим. Да, да! Вот
детский, чуть картавый голосок, вот надтреснутый, старческий, вот
исполненный резковатой мужественности басок молодого человека...

Чернеют в поле свежей пахоты пласты,
Ты жив, солдат, сбылись твои мечты...

Вот уж и Почтмейстер, пытаясь предугадать слова, предуловить мелодию, тоже
включился в песню.

Зажегся вновь былой огонь в твоей крови.
Солдат, ты слышишь? Встань! Встань и живи!..

...Давно мелькают на экране кадры другого сюжета: обгоняя друг друга,
мчатся по шоссе велосипедисты. А Почтмейстер, забыв обо всем, невидяще
уставился в замерший магнитофон. Спохватился вдруг, захлопотал, снова к
металлическому цилиндру потянулся. Ну-ка... ан нет - и на этот раз его
отвлекли. Задергался вдруг, залился нетерпеливым звоном колокольчик,
висящий на входной двери. Старик ищет шлепанцы, находит их под столом,
спешит открыть. Это посыльный с Главпочтамта, робот, похожий на стиральную
машину.