"Владимир Аренев. Хижина дядюшки Сэма" - читать интересную книгу автора

тарахтят моторами. Ты лениво размышляешь, как кусни могут между собой
общаться: если, например, у них есть встроенные радиоприемники...
Раб тем временем отчаянно сражается с рычагами и клавишами
"осёдланного" беспредельника. Кажется, впустую - никаких видимых
результатов. Кусни по-прежнему тарахтят моторами, едкий сизый дым щиплет
тебе глаза и мешает видеть. Ты, стараясь двигаться как можно плавнее и
медленнее, тянешься рукой, чтобы протереть их...
И пропускаешь то мгновение, когда два беспредельника бросаются на
третьего, "оседланного" твоим конкурентом.
В клубах поднятой пыли, в дыму мало что видно - воспринимаешь
случившееся больше на слух: заходящиеся в кашле моторы, гулкие скрежещущие
удары металла о металл... чей-то приглушенный вскрик - не с трибун, нет,
трибуны-то как раз молчат...
Всё, спекся твой соперничек. Вон валяется разломанным манекеном.
Рядом - два беспредельника, "поцеловавшиеся" друг с другом. Метили явно в
оседланного: увидели фигуру "гуманоида подходящих размеров" и атаковали, -
но третий шестеренками в мозгах своих электронных пошевелил и дотумкал, что
к чему. Успел в самый последний момент сдать назад, только правое крыло ему
задели, а сами теперь выбыли из игры. Ну, хоть так, всё ж легче с одним, а
не с тремя
Легче ли?
Ты, по правде сказать, тоже рассчитывал какой-нибудь этакий трюк
провернуть со стравливанием кусней между собой, а единственного
оставшегося - с кем стравливать?
Или, может, отлежишься, не заметит?
...Уже заметил, развернулся "мордой" в твою сторону.
Финита, раб Безум, твой выход.
Ты спрыгиваешь на горячий песок арены и бежишь что есть духу к двум
"издохшим" кусням. Пар из их взломанных капотов навевает мысли о кусневых
душах, отлетающих в свой механический рай. Всегда так: неподходящие мысли в
неподходящее время.
Успеваешь запрыгнуть в одного из беспредельников; тот, что остался жив,
цепляет краем крыла "дохлого", но вовремя разворачивается. Ну да, дважды на
одну и ту же уловку не покупается.
Ладно. Ты и не рассчитывал.
Он делает широкий круг и подъезжает к корпусу мертвого собрата с другой
стороны, уже разевая пасть капота и шевеля захватами: крючки, стальные
конусы, тонкое ланцетоподобное острие... Своего не упустит!
"Хрен те, кусень, я не твой!" - бормочешь, выжидая, пока он подкатится
поближе. Всё нутро переворачивается от страха, но внешне ты спокоен и
неподвижен.
Подъезжает. Широкая, вся в царапинах и мелких пробоинах "морда"
напоминает броню бывавшего в переделках допотопного танка. В распахнутом
капоте что-то влажно блестит, похожее на громадный язык. Змеятся во все
стороны проводки-захваты.
"Рано", - мысленно шепчешь себе.
Еще рано.
Вот, сейчас!
Хватаешь за два или три выпущенных беспредельником "щупальца" и быстро,
пока он не втянул, обматываешь вокруг железного поручня за спинкой сидения