"Владимир Аренев. Хижина дядюшки Сэма" - читать интересную книгу авторатарахтят моторами. Ты лениво размышляешь, как кусни могут между собой
общаться: если, например, у них есть встроенные радиоприемники... Раб тем временем отчаянно сражается с рычагами и клавишами "осёдланного" беспредельника. Кажется, впустую - никаких видимых результатов. Кусни по-прежнему тарахтят моторами, едкий сизый дым щиплет тебе глаза и мешает видеть. Ты, стараясь двигаться как можно плавнее и медленнее, тянешься рукой, чтобы протереть их... И пропускаешь то мгновение, когда два беспредельника бросаются на третьего, "оседланного" твоим конкурентом. В клубах поднятой пыли, в дыму мало что видно - воспринимаешь случившееся больше на слух: заходящиеся в кашле моторы, гулкие скрежещущие удары металла о металл... чей-то приглушенный вскрик - не с трибун, нет, трибуны-то как раз молчат... Всё, спекся твой соперничек. Вон валяется разломанным манекеном. Рядом - два беспредельника, "поцеловавшиеся" друг с другом. Метили явно в оседланного: увидели фигуру "гуманоида подходящих размеров" и атаковали, - но третий шестеренками в мозгах своих электронных пошевелил и дотумкал, что к чему. Успел в самый последний момент сдать назад, только правое крыло ему задели, а сами теперь выбыли из игры. Ну, хоть так, всё ж легче с одним, а не с тремя Легче ли? Ты, по правде сказать, тоже рассчитывал какой-нибудь этакий трюк провернуть со стравливанием кусней между собой, а единственного оставшегося - с кем стравливать? Или, может, отлежишься, не заметит? Финита, раб Безум, твой выход. Ты спрыгиваешь на горячий песок арены и бежишь что есть духу к двум "издохшим" кусням. Пар из их взломанных капотов навевает мысли о кусневых душах, отлетающих в свой механический рай. Всегда так: неподходящие мысли в неподходящее время. Успеваешь запрыгнуть в одного из беспредельников; тот, что остался жив, цепляет краем крыла "дохлого", но вовремя разворачивается. Ну да, дважды на одну и ту же уловку не покупается. Ладно. Ты и не рассчитывал. Он делает широкий круг и подъезжает к корпусу мертвого собрата с другой стороны, уже разевая пасть капота и шевеля захватами: крючки, стальные конусы, тонкое ланцетоподобное острие... Своего не упустит! "Хрен те, кусень, я не твой!" - бормочешь, выжидая, пока он подкатится поближе. Всё нутро переворачивается от страха, но внешне ты спокоен и неподвижен. Подъезжает. Широкая, вся в царапинах и мелких пробоинах "морда" напоминает броню бывавшего в переделках допотопного танка. В распахнутом капоте что-то влажно блестит, похожее на громадный язык. Змеятся во все стороны проводки-захваты. "Рано", - мысленно шепчешь себе. Еще рано. Вот, сейчас! Хватаешь за два или три выпущенных беспредельником "щупальца" и быстро, пока он не втянул, обматываешь вокруг железного поручня за спинкой сидения |
|
|