"Виктор Пучков. Сахарная болезнь " - читать интересную книгу автора

- Нет. Странно это.
- Да, странно.
Мы снова молчим. Сидим рядом плечо к плечу и молчим.
- А хочешь я спою?
Я киваю.
Она пела Yesterday. Великую песню великой группы. О любви.
Тогда я не понимал слов, но я чувствовал что-то. Как будто реальность
выворачивалась наизнанку. Я ощущал присутствие иного, странного, главного.
Она пела. А я глядел на нее.
Однажды настает пора
Поверить только во вчера...
Фонарь с улицы светом проникал в коридор, где сидели двое и молчали, и
делал их лица зелеными.
Два зеленые человечка с какой-то там планеты.
После Серега вернулся.
- Поете?
Через два дня ее выписали.

* * *

12.10.
К невропатологу я должен был попасть в 11.30. Но пока сижу в коридоре.
Скоро, скоро.
С-к-о-р-о.
Но не сейчас.
Парадокс состоит в том, что я знаю в точности до каждого слова, что она
напишет мне.
Ну, во-первых, коронное - "жалоб нет".
Во-вторых, "Ди-з. Диабетическая полиневропатия, начальные проявления".
В-третьих, маленькая кругленькая печать и кривая подпись.
Почти то же самое записано в моей выписке из Института Эндокринологии
от 1998 года. Мой диагноз не меняется уже почти десять лет.
Странно.
Вот она стучит мне по коленкам резиновым молоточком, потом водит круги
по ногам иголкой, просит коснуться пальцем носа с закрытыми глазами,
спрашивает о жалобах. Я знаю все наизусть.
12.30.
Окулист.
Сначала вперед проскочила личность с платным талоном (они идут без
очереди). Потом пришла какая-то медсестра с дочкой: их тоже приняли в обход
меня. В конце концов, очкастая докторша выглянула на секунду из проема
своего кабинета и известила всех, что у нее перерыв. Полчаса.
12.38.
Я не выдержал. Я вломился без стука. Врач, не прожевав, сглотнула
что-то и злостно взглянула на шум - и увидела меня. Возможно, я смотрелся
глупо. Но я сказал ей все. Я читал в ее очках слово "наглость". С губ же
отчетливо слетело:
- Выйдете, пожалуйста!
И после секунды:
- Я тебя позову.