"Ричард Пратер. Разворошенный муравейник" - читать интересную книгу автора

которые подводили вас к самому странному и поразительному. Они направляли
ваш взгляд на картину.
Она висела на стене прямо напротив дивана и была огромной - занимала
место от потолка до самого пола. Выполненная маслом толстыми, тяжелыми
цветными пятнами и мазками, это была даже не картина, а фрагмент,
вырванный из какого-то кошмара. Вопль, схваченный красками. Она
доминировала надо всем, заполняя комнату и оттесняя все остальное, делая
его незначительным.
Вначале мне показалось, что полотно сплошь красное. Зияющие бронзовые
мазки и красные полосы смотрелись на картине словно кровавые раны. Однако
там присутствовали также мазки ярко-зеленого и мрачные пятна черного
цветов. Например, в верхней части картины расползалось большое черное
пятно. Вся вещь производила сумасшедшее впечатление. В ней не было
никакого смысла, но все же присутствовал какой-то ритм, какое-то
мистическое движение.
Такой была эта комната. Я не мог бы в ней жить, но она каким-то
образом притягивала. Это действительно была комната Сары.
- Обратите частичку своего внимания и на меня, - сказала наконец
хозяйка.
- Я любуюсь вашей комнатой, - улыбнулся я. - Она странная. Я никогда
не видел ничего подобного.
- А что вы скажете о картине? Нравится?
- Не знаю. Откуда она взялась?
- Не взялась. Это моя картина. Я ее нарисовала.
- Я не знал, что вы рисуете! - Я посмотрел на девушку с любопытством.
- Вообще-то я не рисую. Но ее я нарисовала. Мне просто захотелось.
Это, конечно, не настоящая живопись. И не модернизм. Вообще не знаю. - Она
приблизилась ко мне и взяла мою руку. - Иди сюда, возьми этот возбуждающий
напиток!
Она подвела меня к огромному дивану и заставила сесть. Диван был
поразительно удобным. Я заметил, что задняя лапа медвежьей шкуры прижата
диваном, будто медведь попал в капкан.
Сара подошла к картине и потянула за тонкий шнурок, свисавший сбоку.
В небольшом хромированном светильнике зажегся свет. Она вернулась и села
рядом со мной.
Мы сидели рядом. Меня охватили странные жутковатые ощущения. Я сделал
глоток из своего бокала, вдохнул аромат напитка и уставился на матовую
мешанину цветов на картине.
- Ты представляешь себе, как я назвала ее? - услышал я голос Сары.
Я покачал головой, не отрывая глаз от спутанных красок.
- Ну, по-настоящему у нее нет названия. Но я называю ее "Автопортрет".
- Почему? - удивился я.
- Потому что мне кажется, что с тех пор, как я начала ее писать, она
живет, растет и развивается вместе со мной. Я ее все время продолжаю.
Когда со мной что-то случается или когда у меня просто возникает желание,
я дополняю ее. Она еще не закончена и никогда не будет закончена. -
Девушка посмотрела на меня, немного отодвинувшись и прищурив свои зеленые
глаза. - Понимаешь, я начала ее, когда мне было восемнадцать. И вожусь с
ней уже пять лет. В общем, картина, конечно, ужасная. Такое произведение
не должно иметь названия. - Глаза ее загорелись. - А что мы так серьезно