"Ричард Пратер. Разворошенный муравейник" - читать интересную книгу авторакоторые подводили вас к самому странному и поразительному. Они направляли
ваш взгляд на картину. Она висела на стене прямо напротив дивана и была огромной - занимала место от потолка до самого пола. Выполненная маслом толстыми, тяжелыми цветными пятнами и мазками, это была даже не картина, а фрагмент, вырванный из какого-то кошмара. Вопль, схваченный красками. Она доминировала надо всем, заполняя комнату и оттесняя все остальное, делая его незначительным. Вначале мне показалось, что полотно сплошь красное. Зияющие бронзовые мазки и красные полосы смотрелись на картине словно кровавые раны. Однако там присутствовали также мазки ярко-зеленого и мрачные пятна черного цветов. Например, в верхней части картины расползалось большое черное пятно. Вся вещь производила сумасшедшее впечатление. В ней не было никакого смысла, но все же присутствовал какой-то ритм, какое-то мистическое движение. Такой была эта комната. Я не мог бы в ней жить, но она каким-то образом притягивала. Это действительно была комната Сары. - Обратите частичку своего внимания и на меня, - сказала наконец хозяйка. - Я любуюсь вашей комнатой, - улыбнулся я. - Она странная. Я никогда не видел ничего подобного. - А что вы скажете о картине? Нравится? - Не знаю. Откуда она взялась? - Не взялась. Это моя картина. Я ее нарисовала. - Я не знал, что вы рисуете! - Я посмотрел на девушку с любопытством. Это, конечно, не настоящая живопись. И не модернизм. Вообще не знаю. - Она приблизилась ко мне и взяла мою руку. - Иди сюда, возьми этот возбуждающий напиток! Она подвела меня к огромному дивану и заставила сесть. Диван был поразительно удобным. Я заметил, что задняя лапа медвежьей шкуры прижата диваном, будто медведь попал в капкан. Сара подошла к картине и потянула за тонкий шнурок, свисавший сбоку. В небольшом хромированном светильнике зажегся свет. Она вернулась и села рядом со мной. Мы сидели рядом. Меня охватили странные жутковатые ощущения. Я сделал глоток из своего бокала, вдохнул аромат напитка и уставился на матовую мешанину цветов на картине. - Ты представляешь себе, как я назвала ее? - услышал я голос Сары. Я покачал головой, не отрывая глаз от спутанных красок. - Ну, по-настоящему у нее нет названия. Но я называю ее "Автопортрет". - Почему? - удивился я. - Потому что мне кажется, что с тех пор, как я начала ее писать, она живет, растет и развивается вместе со мной. Я ее все время продолжаю. Когда со мной что-то случается или когда у меня просто возникает желание, я дополняю ее. Она еще не закончена и никогда не будет закончена. - Девушка посмотрела на меня, немного отодвинувшись и прищурив свои зеленые глаза. - Понимаешь, я начала ее, когда мне было восемнадцать. И вожусь с ней уже пять лет. В общем, картина, конечно, ужасная. Такое произведение не должно иметь названия. - Глаза ее загорелись. - А что мы так серьезно |
|
|