"Терри Прэтчетт. Глиняные ноги" - читать интересную книгу автора Смерть, сам довольно таки крутая личность, понял, что стоит перед лицом
крутого хозяина. В последнее время мистер Хопкинсон говорил пискливым голосом и носил очки на длинной черной ленте - его дух был сейчас еще и духовным двойником этих очков, которые всегда считались признаком ума также как, скажем, полиррованная мебель или папки с бумагами рассортированные по размерам. - Действительно очень плохо, - сказал мистер Хопкинсон. - И к тому же неблагодарн, после того, как я помог им с печью. Я чувствую, что мне действительно придется жаловаться. - МИСТЕР ХОПКИНСОН, ВЫ ПОНИМАЕТЕ, ЧТО ВЫ МЕРТВЫ? - Мертв? - запричитал куратор. - О, нет. Я не могу сейчас умереть. Ни на секунду. Сейчас просто самый неподходящий момент. Я еще даже не составил каталог боевых булочек. - ТЕМ НЕ МЕНЕЕ. - Нет, нет. Я извиняюсь, но так не пойдет. Вам придется подождать. У меня сейчас действительно нет времени на эту ерунду. Смерть растерялся. Большинство людей, после начального замешательства, как-то быстро понимали, что они умерли. Подсознательный вес снимался с плеч. Оставшаяся космическая туфля сбрасывалась. Самое худшее свершилось, и люди что это простое недоразумение, и что этого можно избежать, если достаточно убедительно поспорить. Рука мистера Хопкинсона прошла сквозь крышку стола. - Ой. - ВИДИШЬ? - Так не вовремя. Вы не могли все организовать в более подходящее время? - ТОЛЬКО ДОГОВОРИВШИСЬ С ТВОИМ УБИЙЦЕЙ. - Все сделано так ужасно. Я хочу подать жалобу. В конце концов, я плачу налоги. - Я - СМЕРТЬ, А НЕ НАЛОГОВЫЙ ИНСПЕКТОР. Я ПРИХОЖУ ТОЛЬКО РАЗ. Тень мистера Хопкинсона начала таять. - Просто я всегда все планировал заранее, наилучшим образом... |
|
|