"Терри Прэтчетт. Глиняные ноги" - читать интересную книгу автора

Смерть, сам довольно таки крутая личность, понял, что стоит перед лицом
крутого хозяина. В последнее время мистер Хопкинсон говорил пискливым
голосом и носил очки на длинной черной ленте - его дух был сейчас еще и
духовным двойником этих очков, которые всегда считались признаком ума также
как, скажем, полиррованная мебель или папки с бумагами рассортированные по
размерам.
- Действительно очень плохо, - сказал мистер Хопкинсон. - И к тому же
неблагодарн, после того, как я помог им с печью. Я чувствую, что мне
действительно придется жаловаться.


- МИСТЕР ХОПКИНСОН, ВЫ ПОНИМАЕТЕ, ЧТО ВЫ МЕРТВЫ?

- Мертв? - запричитал куратор. - О, нет. Я не могу сейчас умереть. Ни
на секунду. Сейчас просто самый неподходящий момент. Я еще даже не составил
каталог боевых булочек.


- ТЕМ НЕ МЕНЕЕ.

- Нет, нет. Я извиняюсь, но так не пойдет. Вам придется подождать. У
меня сейчас действительно нет времени на эту ерунду.
Смерть растерялся. Большинство людей, после начального замешательства,
как-то быстро понимали, что они умерли. Подсознательный вес снимался с плеч.
Оставшаяся космическая туфля сбрасывалась. Самое худшее свершилось, и люди
могли, говоря метафорически, свести счеты с жизнью. Только немногие считали,
что это простое недоразумение, и что этого можно избежать, если достаточно
убедительно поспорить.
Рука мистера Хопкинсона прошла сквозь крышку стола.
- Ой.


- ВИДИШЬ?

- Так не вовремя. Вы не могли все организовать в более подходящее
время?


- ТОЛЬКО ДОГОВОРИВШИСЬ С ТВОИМ УБИЙЦЕЙ.

- Все сделано так ужасно. Я хочу подать жалобу. В конце концов, я плачу
налоги.


- Я - СМЕРТЬ, А НЕ НАЛОГОВЫЙ ИНСПЕКТОР. Я ПРИХОЖУ ТОЛЬКО РАЗ.

Тень мистера Хопкинсона начала таять.
- Просто я всегда все планировал заранее, наилучшим образом...