"Джефф Пови. Клуб серийных убийц " - читать интересную книгу автора

Я не уверен, но мне кажется, что за мной следят.
Я вижу этого парня - высокого, темноволосого, с проницательным
взглядом - уже около четырех дней. Куда бы я ни пошел, он всюду следует за
мной. Он не осторожничает. Он знает, что я знаю, что он тут, и это меня
пугает. Очень пугает.
Я притворяюсь спокойным, бездумно чищу клетки, как будто я и вправду
парень, который посвятил свою жизнь тому, чтобы подтирать лужи за зверями. Я
встаю, иду на работу, возвращаюсь домой и стараюсь вести себя совершенно
нормально.
Парень, который следит за мной, ни на шаг от меня не отстает, и черт
меня побери, если я хоть что-то понимаю. Хотя у меня и закрадывается
неприятное чувство, что он может иметь какое-то отношение к полиции. Не знаю
почему, но его костюм цвета морской волны и короткая стрижка наводят меня на
такую мысль.
Я выглядываю из-за занавесок и вижу, что парень сидит в своем седане.
Уже поздно, и на меня производит сильное впечатление то, что он сидит там
так долго. Вот пример истинной верности долгу. Я смотрю на него и чувствую,
что у меня по спине бегут мурашки. Неужели это конец? У меня еще столько
дел...
Я задергиваю занавески и думаю, не пора ли начинать рыть тоннель.
Интересно, не смогу ли я докопаться до канализации и сбежать таким образом?
Я могу вылезти на поверхность в другом городе и начать все сначала - один
раз я уже воскрес и вполне в состоянии сделать это еще раз. Я иду в ванную,
отчаянно жалея, что ничего не знаю о строительстве домов. Если я вскрою пол
в туалете, будет ли там достаточно места, чтобы я мог пролезть? И так ли уж
я хочу делать это? Там внизу наверняка все завалено отходами человеческой
жизнедеятельности, а я ничуть не менее брезглив, чем любой другой. Я иду на
кухню, где отошли несколько половиц, и снимаю их, только чтобы убедиться,
что под ними нет ничего, кроме бетона. Я бью по нему ногой и понимаю, что
слой бетона слишком толстый и мне его не пробить. По крайней мере, без
помощи пневматической дрели.
Именно в этот момент раздается стук в заднюю дверь. Я испуганно
оглядываюсь. В окно я вижу, что в дверь стучит тот самый парень, который
следил за мной. Вблизи он казался более высоким и красивым. Не таким
красивым, как Чак Норрис, нет, вид у него был немного плутоватый, почти как
у меня. Он знает, что я дома, так что не стоило и думать прятаться в спальне
и притворяться, что меня нет. Казалось, я стою так много веков. Он снова
стучит.
- Кто там? - блею я, ненавидя себя за дрожь в голосе.
- Федеральный агент Кеннет Вэйд. У вас есть пять минут? - Голос у него
густой и твердый.
- Нет. Извините. Нет. -А что еще я мог сказать?
- Я из ФБР, - говорит он, словно это должно открыть перед ним любую
дверь.
- Откуда, простите? - Я покупаю время, замерев в собственной кухне,
среди разбросанных половиц.
- Из Федерального бюро расследований.


- О... ФБР...