"Александр Сергеевич Потупа. Скрипящее колесо Фортуны" - читать интересную книгу автора

уличной и коридорной суеты и с удовольствием сажусь за стол. Как раз к
шести часам голова настраивается на плотную безостановочную работу.
Если же выговариваю себе библиотечный день, то начинаю такую жизнь
прямо с утра. И обычно к шести вечера приходит второе дыхание.
Как ни крути - неудобное время они мне подкинули, вовсе неудобное.
И все-таки приятно. Когда я принес Потапычу конверт с тремя
полсотенными, он как-то одобрительно хрюкнул и даже не сумел произнести
что-либо поучительное. А в глазенках мелькнуло нечто вроде уважения. Не
ожидал такой расторопности. Уверен был, что приду отсрочку клянчить, что
станет он мораль читать, объяснять простые принципы правильной жизни.
Смотришь, и с Витей прижмет. Но не вышло.
С магнитофоном пока повременю. Не так я богат, чтобы покупать всякое
барахло. Потерплю, а там видней будет, чем украшать эту нелепую комнату.
В самом деле, тускло вокруг. Письменный стол почернел, давно утратил
свою желтизну, ящики не хотят выдвигаться. Книги девать некуда. Полка
вмещает не больше сотни, остальные валяются где угодно. Фанеровка на
круглом столе, последнем крике моды полувековой давности, потрескалась.
Обивка на диване где засалена, где прожжена сигаретами, а где и просто
порвана.
А о кухне и подумать страшно. С буфетика можно соскрести добрую банку
жира. Посуда перебилась - тут я непревзойденный маэстро. Только Машенькину
чашку держу в неприкосновенности. Холодильник на последнем издыхании...
Нет, полумерами не отделаешься - надо радикально все менять. Почему бы
не пожить с некоторым комфортом? А почему, собственно, с некоторым?
Могу позволить. Могу!
Интересно, что они у меня покупают? Они - это стоящие за пожилым
джентльменом в макинтоше. Интересная бессмыслица! Я бы и так, чисто
по-человечески, мог бы заглядывать на площадь, разве вот время выбрать
поудобней. Но ведь платят бешеную цену... За что? За душу? А почем она, эта
отмененная наукой субстанция, например, моя, пропитанная некоммутирующими
операторами, беспризорностью и чем-то еще наверняка бросовым? А, ладно...
Открыл верхний ящик стола. Одиннадцать зеленых купюр. Да три отдал
Потапычу. Ровно две недели ежедневной вахты под часами. Ни одного нарушения
трудовой дисциплины. Совсем неплохо.
В голове мелькают грандиозные планы.
Не то, чтоб остапбендеровские белые штаны на бразильских пляжах, но
нечто вполне солнечное и блистательное. Скажем, опять потянет к южному
встряхиванию - теперь уже с неспешным достоинством, не краснея перед
смуглыми таксистами и северными блондинками. Впрочем, никаких блондинок -
вдвоем с Наташей, и точка. Будем вжиматься, буквально впечатываться в
горячий песок, поедать глазами только горизонт, а все вкусное, что
попадется, съедим на самом деле...
Промечтал до полуночи. За работу браться не хочется.


* * *

Исчезает покой из моего тихого дома - суета загоняет его в недоступные
мне и моему воображению углы. Блестяще-нелепые прожекты теснят от стола.
Жилплощадь моя прихорашивается, как истосковавшаяся по сладкой жизни