"Дана Посадская. Возвращение карнавала" - читать интересную книгу автора

- Ты только что сказала... "Карнавал".
- Карнавал? - повторила Шарлотта. Опять это чувство горящей плети на
обнаженной спине. - Тебе показалось.
Конечно, ей показалось. Мир иллюзий, вот это что такое. И Шарлотта -
повелительница иллюзий. Все эти годы ей казалось, что Шарлотта - ее подруга,
что она должна приходить сюда каждый день и сидеть подле нее, как весталка,
хранящая священный огонь. Зачем ей это? Зачем пытаться приручить черную
кошку со стальными когтями? Зачем, если эти когти исполосовали ее сердце?
- Карнавал...
Снова этот беззвучный шепот. И снова боль. Ее руки в огне. Священный
огнь... смертельный огонь... волосы Шарлотты...
Уйти, бежать, пока еще не поздно...
Но разве уже не поздно?
- Карнавал...


4

Вот ее дом. Калитка пронзительно желтого цвета, вся в глубоких
причудливых трещинках. Дверь, железная ручка, нагретая солнцем. Полусгнившие
яблоки валяются в еще густой и зеленой, но уже тускнеющей траве. Эта трава
так упорно прорывается между разбитыми серыми плитками, которыми выложена
кривая, несуразная дорожка к дому. Глядя на эти твердые побеги, живыми
ножами пробивавшие камень, Матильда всегда вспоминала Шарлотту. Почему? Она
не знала...
Она толкнула дверь, и тут же ее обступили, как будто призывая к ответу
за что-то, с рождения знакомые шорохи и запахи. Занавески на окнах. Вот
здесь кружево разорвано, здесь - пятно от жирного соуса. Циновки хрустят под
ногами, выдавая ее присутствие. Жужжат мухи - уже давно полноправные
обитатели дома. И пахнет сыростью, липкой, осенней, проникающей в каждый
угол, затянутый паутиной, под каждую половицу...
Все такое резкое, такое реальное, по сравнению с домом Шарлотты, где
стены как будто стеклянные. Да и есть ли он, дом Шарлотты? Она не могла его
вспомнить. Только саму Шарлотту - бледную тень за темнеющим синим стеклом. И
Нина, рабыня, верный пес, у ее неподвижных ног. А все остальное - всего лишь
иллюзия, тени. Обман, созданный волей Шарлотты, ее всемогущей безжалостной
волей. Вот она, Матильда - существует ли она? Или она всего лишь снится
Шарлотте, задремавшей у окна с раскрытой книгой на коленях?
Мать стояла у комода, перекладывая стопки белья из одного ящика в
другой - монотонно, как заведенная. Какая разница, в конце концов, где
именно будут пылиться эти штопаные простыни?
Вот так и я, подумала Матильда равнодушно, буду через тридцать лет
стоять у комода. У меня будут такие же иссохшие желтые руки и морщины на
лбу. Я буду носить темно-синее платье и поджимать тонкие губы. И это белье,
и комод, и дом, где вечно что-то скрипит, кипит, или киснет в тазу с мыльной
водой, будут для меня важнее всего на свете.
А Шарлотта? Шарлотта старше Матильды, но разве это имеет значение?
Шарлотта никогда не будет старой, - в это Матильда верила так же твердо, как
мать верила в гипсовое грубое распятие над своей кроватью. Шарлотта вечно
останется такой, как сейчас, как в тот день, когда она замерла в кресле. Как