"Владимир Покровский. Баррак" - читать интересную книгу автора

поднырнуть, а дальше уже все видно, дальше уже не страшно, - и ведь боишься
заранее, верней, опасаешься, потому что гнусный такой поворот, слепой, и все
равно теряешься, когда к нему подберешься, судорожно и бестолково шаришь
ногой и всеми чертями поминаешь того первого умника, которому, видно, не
терпелось как-нибудь позамысловатей свернуть себе шею, хотя еще никто, если
честно, на том повороте пока - тьфу-тьфу-тьфу! - на памяти Мэллара не
сверзился), так вот, в этом месте склона Пилот на секунду остановился, а
потом, уже совсем не спеша, с наслаждением словно, стал втягиваться под
выступ. Это был первый рейс Пилота на Париж-Сто, почему-то (Мэллар никак не
мог понять почему, а спрашивать забывал), но он вел себя так, будто
плантация ему знакома до мельчайшей кочки. Впрочем, не исключено, что так
оно и было. Каждое его движение было тщательно, с нарочито большим запасом,
выверено. Он был так нахально, так потрясающе молод, этот настоящий мужчина,
что Мэллар со своим тощим стошестидесятилетним телом ничего не мог
противопоставить ему - ни мудрости, ни ума, ни силы, ни ловкости, ни глубины
чувств. А опыт, в котором он, может быть, и превосходил парня, ничего в
данном случае не решал.
- Всю ночь не спали никто, - шевельнул губами Мэллар. - Ждали его,
видишь ли... И вот он тебе, пожалуйста! А все равно надо. Всю ночь не спали
никто.
И даже те, кто мог еще говорить, молчали тогда, всю ночь молчали,
только глаза были открыты у всех: одни следили за Мэлларом не отрываясь -
как он сидит, как ходит, как кормит, как поправляет постели, как склоняется
над самыми тяжелыми и что-то нашептывает при этом, но не им, а себе, другие
на окна косились - ждали. Окна в Барраке маленькие, круглые, с неприятно
блестящими ободами, расположены высоко, и потому с койки через них ничего
увидеть нельзя, кроме неба с редкими белесыми струпьями облаков, да еще,
если повезет, лун. Но луны в эту пору года на небе не появлялись. Небо здесь
такое же голубое, как и на Земле, ну разве что немного в фиолетовинку
отдает, грозный такой оттенок, да и то скорей казалось это, чем на самом
деле так было, наверное, просто не хотелось признаваться себе, что
где-нибудь еще может быть точно такое же небо - да не где-нибудь, а на этом
проклятом Париже-Сто! Похожее - пожалуйста, сколько угодно.
Вот облака - точно другие. И цветом совсем не туда пошли, и границы
резкие, словно их карандашом кто обвел. Скучно было смотреть с койки в
маленькие эти окошки, раньше о том не думалось, воспринимали как должное,
раньше другое на уме было, синакон и ничего кроме него; да еще в последнее
время город; так, иногда ругнется кто-нибудь на свою же собственную
беспечность, ворчнет, что давно бы пора сменить Баррак на что-нибудь более
человеческое, ни к чему на Париже-Сто Барраки высшей защиты, давно пора
что-нибудь поудобней поставить, всего и работы - зародыш заказать в
ближайшую загрузку, и главное, каждый ведь раз собирались, обязательно
кто-нибудь напоминал, ребята, не забудьте, но загрузки эти - божжже ж ты
мой! - это какой-то сумасшедший дом начинался, еще и катер причалить не
успевал, хотя груза там - тьфу!
Казалось, даже серверы ждали. Они все так же бешено носились между
койками, но иногда замедляли бег, порой даже останавливались и как бы
вслушивались в пространство. Каждого из них Мэллар знал по имени, но никогда
с ними не заговаривал - что-то в них было потустороннее, что-то, мимо чего
следует проходить быстро и не оглядываясь. Враждебны они были пространству,