"Питер Филлипс. Сон - дело святое" - читать интересную книгу автора

Заполняя весь проем туннеля, на нас катился густой серый туман. Он
надвигался, выпуская вперед плотные отростки, будто жадные щупальца.
- Он живет, но не своей жизнью, - выкрикнул Красвелл. - Он поглощает не
плоть, а жизненную силу. Мне он не опасен, Неллпар, ибо у меня есть Меч. Но
ты! Сможет ли твоя магия защитить тебя?
- Магия, магия, - проворчал я. - Противогаз М-8 защищает от всех
известных отравляющих веществ!
Выдохнуть - надеть маску - расправить ремешки за ушами - открыть
глаза - вдохнуть. Все-таки старая выучка немало значит.
Я поправил маску.
- Ну а если это не газ, мы его все равно остановим... - нащупав за
плечом распылитель, я отстегнул его и привел в боевую готовность.
Только раз мне приходилось пользоваться ранцевым огнеметом, да и то на
учениях, но впечатление осталось сильное. К тому же я организовал себе
модель экстра-класса. После первого же залпа (десятиметровая тугая струя
гудящего пламени) туман скукожился и убрался туда, откуда пришел. Только
гораздо быстрее.
Свечение стен внезапно потускнело, и я различил сквозь него нерезкое,
словно снятое не в фокусе, напряженное лицо Стива Блэкистона.
Затем все вернулось, и Красвелл, все тот же бронзовый гигант,
озабоченно хмурясь, взглянул на меня.
- Сдается мне, - магия твоя превосходит все доселе известное...
Я сделал такое же лицо, с каким отдаю редактору отчет о расходах -
максимум сочувствия и толика осознания собственной вины.
- Твоя беда, Красвелл, что ты просто не хочешь ничего вспоминать. Не
хочешь, и все. Больше здесь тебя ничто не держит. А настоящая жизнь, скажу я
тебе, не такая уж плохая штука... Слушай, давай плюнем на эту историю и
завалимся в кабак, возьмем по стаканчику...
- Не понимаю тебя, - отрезал он. - Мы должны свершить то, что суждено
Роком! - И он двинулся по туннелю.
Разговор о выпивке навел меня на забавную идею. В туннеле было так же
жарко, как и в зеленой пустыне. А я вспомнил симпатичную шотландскую
забегаловку в самом конце Сейшел-стрит в Глазго, сразу за трамвайным парком.
И рыжеусого старикана, который услышал, как я нахваливаю какую-то марку
местного виски. "Так ты считаешь, что это виски, приятель? - сказал он. -
Ну, это только потому, что ты не пробовал настоящего, моей перегонки. На-ка
вот, попробуй, только язык не проглоти..." Он вытащил старинную серебряную
флягу и налил в мой стакан изрядную порцию золотистого виски. Ничего
подобного мне с тех пор пробовать не доводилось - до того момента, пока я не
попал в сон Красвелла.
Я повертел в руке стакан и превратил его в старинную серебряную флягу.
Нет, что ни говори, а воображение - это, скажу я вам, сила!
Красвелл (я о нем чуть не забыл) что-то бубнил:
- ...у самого Зала Безумия, где колдовская музыка овладевает разумом
смертных, где ужасные созвучия сначала лишают воли, а затем убивают,
разрушая клетки мозга сочетанием инфразвуковых колебаний. Слушай же!
Туннель кончился, и мы стояли у широкого и длинного спуска, полого
уходящего вниз, к центру громадного круглого зала, заполненного голубоватой
дымкой, которую способны нагнать пять - десять миллионов дешевых сигарет.
Дымка колыхалась в ленивых потоках воздуха, открывая взгляду сумасшедшую