"Питер Филлипс. Сон - дело святое" - читать интересную книгу автора

Я рассказал ему все.

Итак, Маршем Красвелл нормальнее меня? Теперь, я готов с этим
согласиться.
Через три часа, когда я шел на финальный матч по боксу в Мэдисон-сквер
Гарден, меня поймал за пуговицу полицейский. Майк О'Фаолин, самый большой,
сильный и добродушный полицейский из всех, кого я знаю.
- Привет, Пит, - сказал он. - Знаешь, мне сегодня приснился совершенно
сумасшедший сон. Будто бы я помог тебе выпутаться из какой-то невероятной
передряги, а ты предложил мне пару билетов на сегодняшний матч. К чему бы
это, а?
Чтобы прийти в себя, я затащил его в бар напротив. Майк пытался
изложить все подробно, но я ему сказал:
- Знаешь, старина, я сегодня паршиво себя чувствую. Сходи-ка ты на
матч, а я как-нибудь состряпаю заметку по официальной информации. Топай,
Майк, и забудь обо всем.
Я вернулся в бар и попытался сосредоточиться, пристально глядя в стакан
с двойным виски. Двойное виски - это самое первое дело, чтобы
сосредоточиться.
- Значит, это что-то вроде телепатии?
- Брось, - сказал стакан. - Просто совпадение. Выброси из головы.
И все-таки что-то здесь было не так. Связь через подсознание? Передача
мыслей во сне? Но я же не спал! Я... просто снился другому человеку! В
состоянии сна мозг гораздо более восприимчив. Вещие сны и все такое... Но я
и во сне не спал! Шесть плюс четыре равняется минус десяти, три в уме - и
гуляй...
- Ну точно, сбрендил, - сказал стакан. Я отправился в другой бар.
Я остановил такси. Затылок шофера показался мне неприятно знакомым. Я
старался не смотреть на него, пока не пришло время расплачиваться.
- Полтора доллара, - проворчал шофер, обернулся и поглядел на меня. -
Слушай, я тебя где-то видел...
- А... я все время где-нибудь тут, - сказал я, с трудом проталкивая
слова сквозь окаменевшее горло. - Это не ты подвозил меня вчера вечером к
госпиталю?
- А, ну да! - Квадратная небритая челюсть, низкий лоб, грязные рыжие
волосы, выбившиеся из-под фуражки. - Только я тебя еще раз видел... Во сне.
Вздремнул между рейсами... Дурацкий сон. У меня в башке засело, будто ты мне
должен полтора доллара.
Какое-то мгновение я прикидывал, а не послать ли его куда подальше? Но
мостовая была совсем не похожа на зеленую пыль. Она была несколько более
плотной.
- Ладно, держи пятерку, - сказал я и, пошатываясь, побрел в клуб.
Я медитировал над стаканом виски, пока в голове не прояснилось, а потом
позвонил Стиву.
- Такие вот дела, - сказал я напоследок. - Я чуть не свихнулся, пытаясь
понять, как же такое случилось. Они что, видели во сне то же самое?
- Ну, в обжих шертах... - ответил Стив, прожевывая бутерброд. - Мы как
бы вели передащу сшажу на вшех волнах. Твой можг был подклющен к схеме, как
блок памяти, потом шли ушилители... Наверное, пошел чишто индукшионный
прощешш. И, хотя шиштема была жавяжана на Крашвелла...