"Питер Филлипс. Сон - дело святое" - читать интересную книгу автора

Зверь навис надо мной... но Билли у меня в руке уже был нацелен ему в
пасть. Я выстрелил.
Зверь содрогнулся и рванулся назад, по своему склизкому следу. Он начал
опадать и съеживаться. Я стрелял снова и снова.
Потом я вспомнил, что Красвелл стоит у меня за спиной, и на всякий
случай оглянулся. Красвелл смотрел на издыхающего Зверя (тот был все еще
огромен, но стремительно уменьшался), на тусклый металл старого кольта в
моей руке, на струйку голубого дыма, вытекающую из поднятого ствола.
А потом он захохотал. Раскатистым, сочным хохотом - слегка, правда,
отдающим истерикой.
И так, хохоча, он стал таять.
И исчез.
Красные солнца унеслись в глубину неба, затухая, как искры, а само небо
стало белым, пустым и плоским, как потолок.
И, черт побери, это был настоящий (какое прекрасное слово - настоящий!)
потолок!
Надо мной склонился Стив Блэкистон и принялся расстегивать ремешки
шлема на моей голове.
- Спасибо, Пит, - сказал он. - Полчаса, минута в минуту. Ты
подействовал сильнее, чем электрошок.
Я сел, пытаясь собраться с мыслями. Стив ущипнул меня за руку.
- Ну-ну, не сомневайся, ты не спишь. Расскажешь мне, что там было, -
только потом, ладно? Я тебе позвоню.
Я смотрел, как ассистент снимает шлем с Красвелла.
Красвелл заморгал, повернул голову и увидел меня. За полсекунды на его
лице сменилось полдюжины выражений, но ни одно из них мне не понравилось.
Он оттолкнул ассистента и вскочил.
- Мерзавец! - зарычал он. - Я убью тебя!
Пока я пытался понять, о ком это он, Стив и ассистент схватили
Красвелла за руки.
- Пустите! - орал тот. - Я его на куски разорву!
- Я тебя предупреждал, - тяжело дыша, проговорил Стив. - Уходи, быстро!
Я не заставил его повторять предложение дважды. Маршем Красвелл, может
быть, не столь эффектен в больничной рубахе, как в гладиаторских доспехах,
но общаться с ним мне почему-то не хотелось.

Утром мне позвонил Стив.
- Выздоровел! - радостно сообщил он. - Он сейчас нормальнее нас с
тобой. Согласен, что перетрудился и обещает быть паинькой. Решил отдохнуть
от фантастики и переключиться на что-нибудь другое. Что было во сне, не
помнит, но твердо убежден, что просто обязан дать пару плюх "парню, который
лежал на соседней койке". Почему - не знает, а я не стал объяснять. Так что
тебе лучше не попадаться ему на глаза.
- Я его тоже люблю, - сказал я. - А что он собирается писать?
Что-нибудь про любовь?
Стив рассмеялся.
- Нет, он вдруг воспылал любовью к вестернам. Все утро рассуждал об
историческом и социальном значении револьвера Кольта. Даже название для
своей новой вещи придумал: "Шестизарядный закон". Слушай, это как-нибудь
связано с тем, что ты ему преподнес во сне?