"Юрий Петухов. Опа!" - читать интересную книгу автора

- Что хочешь, одеколон, лосьон любой... ну сам...
Сергей завертелся на месте - у него ничего не было, он только терял зря
время. А ведь с Бяшей было всерьез плохо. Он не придуривался. Сергей точно
видел.
- Ничего у меня... Погоди, "биокрин" годится? Для волос, он на спирту?!
- Давай, - Бяша попробовал поднять голову. Зрачки у него куда-то
закатывались, дергались, словно пытаясь возвратиться на место, но снова
уходили вверх и в сторону. - Давай...
Сергей долго возился с дверцей шкафа, как назло ключ застрял в другой
дверце, а эта не поддавалась, незапертая, но очень плотно подогнанная.
Наконец отворил. Достал пузырек. Чуть не упал на скользнувшем под ногой
ковре, на ходу срывая колпачок. Бяша сидел все в той же позе. Он был совсем
зеленый, в тон крашенной кухонной стенке.
- Все, порядок, держись! - Сергей сунул пузырек прямо к губам, наклонил
резко.
Бяша дернул головой, чуть не упал. Его трясло все сильнее, даже спина
билась о деревянную спинку стула.
- Не так, погоди, в стакан... и водой.
Сергей понял свою оплошность - эх, ты, салага, хренов, все учить надо!
Он быстро развел жидкость, подал Бяше. Тот взял в руку, но ее приходилось
придерживать. Сам выпить Бяша никак не мог. Сергей крепко прижал его голову
к себе, чуть запрокинул, вместе они поднесли стакан ко рту. Булькнуло пару
раз глухо...
Сергей отошел, немного постоял, потом сел на свое место. Теперь ничего,
теперь все будет в порядке. Он видел как краски возвращаются на Бяшино лицо,
как оживают глаза, как он сам подтягивается на стуле, пытается сесть выше,
расправить плечи. Через минуту он стал почти прежним, только подрагивала
почему-то выставленная из-под стола нога, да руки все еще продолжали мелко
дрожать.
Сергей взглянул на пузырек - он был достаточно большой, больше стакана.
И там еще оставалось две трети зеленоватой приторной на запах жидкости.
- Вот так, Серый, - сказал Бяша, улыбаясь краями губ. Эта улыбка ему
давалась с трудом. - Вот так бывает. Ты только не пугайся.
- Еще чего! - выдохнул Сергей. - Дурак ты, лечиться надо, что же ты с
собой делаешь, Славик.
Бяша не ответил, потянулся к гитаре. Стал медленно и осторожно
перебирать неподатливые пока для его пальцев струны.
- Север, воля, надежда, страна без границ... - начал он песню, и
пальцы, сжимавшие гриф разжались. - Не могу.
Сергей встрепенулся.
- Дальше, как там дальше? - спросил он.
Бяша отмахнулся.
- Потом. Давай-ка лучше пузырек докончим! - он приготовил себе мутной,
белесой бурды из жидкости, оставив треть флакончика. Аккуратненько собрал
маслянистые капли, плавающие на поверхности, кончиком бумажной салфетки.
Понюхал с отвращением. - Будешь?
Сергея аж передернуло.
- И тебе не советую, - сказал он и отвернулся, уже жалея, что достал
этот пузырек. Надо было вызывать врача, лучше бы было.
- Ну и зря - коктейль "зашибись"! - проговорил Бяша и медленно отпил