"Юрий Петухов. Опа!" - читать интересную книгу автора

смахнул ее. Уставился на пустую бутылку.
- Завязывать тебе надо с этим, - как в трубу сказал Сергей, - лучше
меня знаешь, все наладится: и на воле отдохнешь, отоспишься, и лимитчицы
твои сами на шею вешаться будут... да и коренную найдешь, тебя бабы любят. -
Помолчал, добавил: - Трезвого.
Бяша не ответил. Минут двадцать они сидели, уставившись каждый в свой
угол, молчали. Потом Бяша снова принялся мучить гитару. И опять соседи
ответили на это долгим стуком в стену.
Сергей поморщился, стиснул рукой гриф.
- Расскажи-ка лучше, как у тебя обошлось тогда?
- Когда это? - Бяша наморщил лоб, как дед столетний.
- У "Факела", помнишь? Кто удружил, знаешь их?
- А откуда...
- Сам видел, не успел только, - заверил его Сергей.
Бяша опустил голову, большим пальцем принялся скрябать подбородок. И
снова было взялся за гитару. Но Сергей крепче сжал руку на грифе.
- Ворошить хочешь? А зачем? - уныло проговорил Бяша, выдохнул - поднеси
спичку, факелом полыхнет, зажмурился. - Они в зоне, Серый, срок мотают,
ба-альшой срок! По другой статье, по другому делу, не думай, я не стукарь и
для обидчиков, Серега. Им и так хватит, во! - он резанул себя ладонью по
горлу. - Так что, забыто, заметано, разошлись пути-дороженьки. Чего ты
вспомнил?!
- Боишься? - спросил Сергей в упор.
- Кого? - снова будто бы не понял Бяша.
Сергей промолчал, не отводя взгляда.
- Я себя, Серега, не боюсь. Понимаешь, се-бя! - глаза у Бяши сузились и
опять помутнели. - А ты про эту шестерню спрашиваешь. - Он неожиданно сильно
закашлялся, побагровел, задыхаться начал, так, что Сергей испугался за него,
вскочил и принялся стучать по хребту. Но Бяша отодвинул его, посадил,
надавив на плечо. С трудом справляясь с непослушным дыханием, сипя,
сказал: - Не верь, когда на других валят, Серый! Человек сам себе волк!
В стену снова принялись наколачивать. Сергей вскочил и ударил пару раз
в ответ - ну чего стучат, ведь у них же тихо. Когда он вернулся к столу, на
Бяшу смотреть было страшно: бледный, обвисший, он мелко дрожал, обливаясь
потом. Руки дергались, цеплялись за скатерть, комкали ее.
- Ты что? - почти выкрикнул Сергей. Ему показалось, что Бяша умирает,
что он упадет сейчас, застынет, прямо здесь, на полу кухни, у него дома.
- Ничего, Серега, ничего, - еле слышно проговорил тот. - Сейчас
пройдет, погоди.
Голос был чужой, тусклый. Руки уже не удерживали конец скатерти,
срывались с нее. Сергей разволновался не на шутку. Быстро налил стакан воды
из-под крана, сам поднес к Бяшиным губам, влил. Вода потекла по подбородку,
намочила брюки на коленях, но что-то попало и внутрь. Бяша откинулся назад,
запрокинул голову, помотал ей, потом свесил на грудь.
- Щас, щас... - он снова начинал сильно, мертвенно бледнеть, шептал еле
слышно, - Серый, что есть - давай...
- Что? Что давай? - засуетился Сергей, теряя самообладание, намериваясь
уже броситься к телефону - вызывать скорую.
- Выпить, выпить... - пролепетал Бяша.
- Да нету, сам знаешь!